Rudy Bloom, Csutora

Kálnoky László emlékének

 
Elhozom a kalitkák mellett Kálnoky László
sötétkék kötetét,
a kölesbe, vagy inkább finom-homokba játszó
kalitka-mélye két
verébhangot csipít fel, rá, hogy voltam, e vég-jel,
jele, hogy majd eljön a vég.
Jegyzetek a bokorból, hogy itt élek e honban,
és semmi más honom,
vagy bedarál agyam szívtelen szorgalomban,
mint Beuys mondja: nagyon
muszáj: szív nélkül is megvagyunk, mintha örökleg
nőne üresünkből a gyom.
Ha ti is meghaltok, Rudy Bloom, Csutora,
végképp elmehetek,
írföldi pályaszélre, hol az esők sora
madárhang zöldeket
váltogat, s a vonattal Galway felé a hajnal
céltalan zötyöget.
Kérem, hagyjunk is engem, ha kérni van kit itt,
nagyon tömör leszek,
hagyom, olvassa inkább ki-az-eredetit,
és töredékeket
verek széklábfaragvány ütközetén a lábam
szomor-ujjaiból, hogy anteusz-bokámban
nyilak sürögjenek,
zsibbadjak cigaretta falástól, ha Beretta
számba nem kerülhet, minek,
Artaud Antonyin’ö Pav-
lovicstól eredett a
mondás, hogy a rideg
megjelenés, a balta, semmi egyébre sincs,
csak arra, arra, arra,
hogy csupasz élébe tekints:
hol angyalok kara nyitja meg a tünékeny
poklot, mely múló tünemény,
eltűnni kerekek kattogó éjjelében,
nekem kevéske fény,
inkább bolyongok én, kedves Kálnoky László,
szörnyű bárhol, de a Másutt mindig reménybe játszó:
bár ne lenne „enyém”:
ne lenne itt, ne „lenne” legalább,
tündöklő mocsarakba disszidálhatna diszkrét
s néma ráismeréssel, hogy sehol nincs segítség:
futhatna az, hogy akkor – a láb, a láb, a láb –:
vérzőn, hogy bárhol, csak ne hidd, s az se legyen, hogy mit; amit.
Rudy Bloom, Csutora; ti, kik még mindig éltek,
bár halnátok meg tivelem,
így mondom, mert tudom, soha ezt az egészet
nem bánom már, csak szégy-elem, kis-finom förtelem
a légy-elem, a röst,
a Tandoori név, „a-rostja”, cégtáblákra ki-föst,
jó volt, hogy éhezem,
jó volt, hogy nem iszom,
de az is mester-ízű, mesterkélt borzalom,
csurom iszony,
mint mikor zilált talpamon
koszba vér keverül, el alig hihetem,
járásom jön velem,
nem is hittem, külön is létező: ez ő,
hogy vándorolgatok,
nincs, hogy oly egyszerűen
elpusztulok, igen, hogy elpusztulhatok.
Nagy-nagy jó türelemmel ki kell azt érdemelni,
Szpéró, Samu, Icsi, Alíz, Kálnoky László,
Ottlik, te, Jékely,
és Mándynak ahogy a pálya szélei
mésszel égbe-poroznak, a jegenyékre szállnak,
kis-lepkényi madárhad,
nem vagytok éltetők már, Rudy Bloom, Csutora,
lement annak sora, nincs kinek mit köszönjek,
nincs mimet, hogy köszönjem,
ez van csak: hála Isten!
El lesz, lehet majd menni, s nem csak innen:
mindenkim odaát vár,
áll így a vásár?
Mit legyek önmagamnak ártó?
Józanság kárhozottja vagyok, nem Antonyin Artaud;
lehet velem alkudni ? lehetett
volna! de már semmire volna,
nincs, amit kérhetek,
kérlek, Ki elviszel, békén addig Te hagyjál,
elálldogálni egy fa-magas alkonyatnál,
nézni azt a Kaput, melyben senki sem állhat,
nincs küszöbe, se félnyi oldala a Halálnak
nincs, csak a megszűnés
lehet felkészülés
derbyre, mely mutatja,
apraja-nagyja
mi lett volna amannak,
minek gyér képei, vágyunkra, ott suhannak
a tűnt, az elveszett
Földön, melytől egy angyal,
két fehér szárny-szegéllyel, startautó mozdulattal
– „FELSORAKOZNI!” – szép magánnyal elvezet.
 

1997. márc. 21.

[ Digitális Irodalmi Akadémia ]