Domján Edit
A kedvessége. Legelébb a kedvessége ragadott meg.
Egy filmre emlékszem, pontosabban egy film néhány kockájára (a címe nem is jut eszembe,
még kevésbé a története). Ifjú asszonykát játszott benne, egy kis tudóskát; fekete keretű
szemüveget viselt, nagy-bő frottírköpenyt – ez a jelenet él bennem –, csodálkozva nézett,
csodálkozva nevetett, csodálkozó hangon kérdezősködött, szeleburdi volt és intelligens, gyermeki
és felnőtt egyszerre. Azt hiszem, mi, közönség, akkor fedeztük fel. Már legalábbis itt, Pesten. Ki ez
a színésznő? – kérdeztük, de nemcsak puszta érdeklődésből, valóban tudni akartunk róla, többet,
mint amennyit eme filmbeli szerepéből megtudhattunk. Egyszeriben beszélni kezdtünk róla, látni
kívántuk más filmekben is, színpadon is.
Ilyesmiket mondtak: Szeged, meg hogy most kerül (került?) fel Szegedről, meg: végre egy
természetes modorú színésznő. Kellemes hang, vonzó nőiesség, légkört teremtő erő. Üde játék,
kedvesség.
Kedvesség.
Maria Schellre gondolok így, hogy kedves. Meg Giulietta Masinára. Ez a kedvesség
egyfajta színésznői tehetség – emberi tehetség is, de sokat érő művészi adottság is. Ajándék az
élettől mind a színésznek, mind a közönségnek. Nagyon nagy szükségünk van az effajta
kedvességre: élni tudunk a jóvoltából. Mint egy nyugtató sugár, mint egy fényforrás, ami magához
vezetget a riadalmakból: amikor azt hisszük, már nem adhat feloldást semmi, ki vagyunk taszítva,
magunkra vagyunk hagyatva – lám, váratlanul felvillan egy fárosz, jelzőtűz, vagy csak egy csillag,
miként Saint-Exupéry pilóta hősének. Fellélegzünk: meg vagyunk mentve. Félelmünk –
homlokunkról a hideg nyirkosság – elmúlik.
Ilyennek képzelem a kedvességet: tűzmelegnek, megszabadítónak. Ülsz a nézőtéren –
színházban, moziban –, és nézed az embert, a másikat, a színészt, akit mindjárt szeretni tudsz, mert
tehetsége van rá, hogy szeretet teremtődjön a közelében. Keveseknek adatik meg ez a tehetség.
Domján Editnek megadatott.
Ami emóciót kelt, sohasem erőszakolt; csakis a legtermészetesebb dolgok válthatnak ki
belőlünk felindulást. Minden művészet lényege az egyszerűség. Az eszköztelenség. A láthatatlan
szerkezet, a magától teremtődés. Színészetben: úgy játszani, hogy ne lehessen felfedezni a játék
elemeit. Olyannak lenni, amilyenné nem az akarás tesz, hanem az a többlet, amiről már nem tehet a
talentum birtokosa. Áteresztőnek lenni, vállalni a szűrő mivoltot, s nem beleakaratoskodni a
teremtődésbe. Így egy kicsit háttérben marad a személyiség, de éppen ezáltal nyeri el jutalmát: végül
is a révén hozzánk érkezett alkotások őt dicsérik.
Mindig ezt éreztem, érzem Domján Edit művészetében: az önfeláldozást. Személyisége
feláldozását egy-egy figura megteremtése érdekében. A színészet neki nem önmutogatás, csak
önátengedés. Engedi, hogy egy alak, egy emberi sors kölcsönkapja hangját, gesztusait, érzelmeit.
Egész lényét.
A magam tapasztalatából tudom: a drámaíró mennyire hiú és féltékeny leírt szavaira, papírra
vetett figuráira, mennyire fél, hogy elképzelése csak kompromisszumok árán valósulhat meg a
színpadon. Nos, sokszor így is van. Megeshet, hogy az előadás nem ér annyit, mint a megírt darab.
De megeshet másként is: egy-egy színésztehetség remekbe formálhatja a sablont, művészetté
magasíthatja a közhelyet.
Ki ne emlékezne az Üvegcipő kültelki kislányára? Annak idején a Petőfi
Színház adta elő a színmű musicalváltozatát. Úgy tetszik fel bennem az akkori Domján-alakítás, mint
ahogy a zenére emlékszik az ember: harmóniába foglalt teméntelen hangra, hangzatra, felidézhetőre,
és mégis – gazdagsága miatt – felidézhetetlenre. Csodálatos kompozíció volt. Fel-felcseng néhány
akkordja, mely sejteti a többit, az egész muzsikát. Fel-felhangzik a főmotívum, ami megrendített: a
kedvesség, az emberszeretet a mélységek mélyéből felmerítve. Bizonyára a szerző, Molnár Ferenc
is boldog lett volna, ha látja, mivé lett megírt alakja egyszer csak, évtizedek múlva (a darab 1925-ben keletkezett) egy ifjú színésznő tehetsége révén. El kellett volna ismernie, hogy Domján teremtő
ereje ragadta ki a veszendőségből a figurát.
Ez az alakítás az első pesti sikerek egyike. De akkor is már, s azóta is: számtalan szép
feladat várta. Domján Edit Szegeden kezdte a pályát – mindent játszottam,
mondja az akkori évekre emlékezve. Shakespeare és Csehov nőalakjai segítették művészi
érlelődését (Lear király, Cseresznyéskert). Remek alakításokra emlékezhet a
szegedi közönség. Budapesten a Petőfi Színház várta. Aztán a Nemzeti, a Madách. Kész, kiforrott
művészként érkezett Pestre. Film, színház, televízió, rádió – új keletű és klasszikus darabok
szerepeinek sora fűződik nevéhez. Népszerűsége, művészi rangja korán meghozta a sikert. Kiváló
beleélési képességének köszönheti: alig van szerepkör, ami idegen lenne tőle – a jelen idők
asszonyát, bolondos lányt, parasztnőt, mesealakot, királynőt egyaránt életre tud kelteni. Mindig
nagy gonddal választ a szerepek közül. Nem az új, ismeretlen feladatoktól félőn, hanem igénnyel.
Ami nem egyezik emberi, művészi hitével, képtelen magára erőszakolni.
„Aki kápráztatni kíván, megelégszik a ragyogással, de aki a lélekbe hatolni akar, annak a
tökéletes a mérték” – írja Li Taj-po. Soha nem tapasztaltam, hogy Domján Editet megérintette
volna a sikeresség felborzoló, céltól elbillentő szele. A sikert ki kell bírni – ez is a tehetség dolga. A
hivatás alázatos munkását ismertem meg benne, amikor együtt dolgoztunk. Komolyan veszi, amit
vállal, fegyelmezettsége a művészi ökonómia fegyelme. Lelkiismeretesen próbál, délelőtt tíztől
kettőig is éppen olyannak tekinti a színpadot, mint este, az előadáson: térnek, ahol megszűnik a
magánélet, ahol csak a feladatteljesítésre szabad figyelni. Pontosan tudja a szöveget, gonddal
élesztgeti a megformálandó alakot. Nem kapkod, nem türelmetlenkedik. A színésznősablon
egyáltalán nem illik rá, a közhit színésznőmodellje távol áll tőle. Nem szereti a feltűnést, nem
ügyeskedik, nem sztárkodik. De szereti a csendet, a szerepben való elmélyülés lehetőségeit. Próbák
idején megfigyeltem, hogyan dolgozik, zokszó nélkül, engedelmesen ismétli újra és újra a
jeleneteket, kerüli a rutinos megoldásokat, minden szerepére úgy készül, mintha azzal lépne először
színpadra. Rokonszenveztem ezzel a felfogással, magatartással. Magam is úgy hiszem, veszélyes
dolog a rutin. Az ügyesség a művészet veszte. Jóllehet minden művészetben szükséges, hogy néhány
alapvető dolgot tudjunk, alkalmazzunk. De mégis: alkotás közben jobb felednünk bevált
patronjainkat. Annak kell örülni, hogy gyötrődni, kínlódni tudunk még. S nem annak, hogy
könnyedén varázsolunk.
Domján Edit a művészetet egy másik életnek tekinti, amibe naponta be kell zárkóznia,
feledve minden mást, feledve az utcát, az embereket, a tárgyakat, önmagát, és feledni azt a
bezárkózást is. Ily módon nem keveri össze a valóságot az álmokkal, s egyiket is, másikat is önnön
értékében láthatja.
Emlékszem, egyszer előadás szünetében újságoltam neki: X. Y. ott ül a nézőtéren…
Mosolygott. Nem bántón, nem fölényesen, csak egészen őszintén mondta: – Ó, én
magamnak játszom.
Elhittem. Elhiszem. De éppen azért tud mindannyiunknak játszani.
Domján Edit színpadon, filmvásznon, képernyőn, hangszalagon játszik. Így mondják a
színészre: játszik. De nem játékról van szó mégsem, hanem feladatteljesítésről. Arról van szó, hogy
Domján Editnek is dolga adatott: kinyitni, kibontani valamit, valamennyit az emberi titkokból – tehetsége
eszközeivel.
(Utóirat)
Az a karácsony! Hetvenkettő karácsonya!…
A tehetség edénye széthullt, de a mulandóságot legyőző szellem szétsugárzott belőle, s
fölötte nincs hatalma az időnek. Ahogy kimondom a nevét – Domján Edit –, él, mert ez a név az
életet jelenti mégis és makacsul, minden halálon túl az életet. Hiszen művészetével azt szolgálta. És
ez a szolgálat, ha megszakadt is, eleven valóság, amíg emlékszünk rá. Lány- és asszonyalakokat
teremtett a színpadra; bolondos és szomorú, szép és keserű sorsokat tárt elénk, hogy
megismertesse velünk a világot úgy, ahogy ő látta, érezte. A világban a nőt, a nő
örömét, bánatát. Szerepei nemcsak emlékezetünkben támadnak fel újra és újra; tehetségével
alakítólag hatott ránk. Érzékennyé, fogékonnyá nevelt minket a megértésre, a szeretetre, a
gyöngédségre. Szerepeiben az életét adta át nekünk, amelyből végül önmagának nem tartott meg
semmit. Hiányzik közülünk, hiányzik a színpadról. Halljuk csengő nevetését, különös bájú
hangsúlyait, kissé felvetett fejjel elmondott szavait; látjuk komolyságán is átfénylő mosolyát,
örömében tágra nyílt, tiszta tekintetét, megbántottságában a szemében megvillanó, szelíd haragot.
Látjuk sokféleképpen, esendően és nemes tartásban, de mindig a szerepből hiteles emberi alakot
teremtőn.
Csonka két évtizedet töltött el a pályán. A közönség rajongása, szakmai elismerés vette
körül, amit azonban mindig csak szerényen fogadott. Azt mondta, önmagának játszik, s ez azt jelentette, hogy nem a magamutogatást tartotta fontosnak, hanem az átváltozást,
az azonosulást, az érthetetlen megértését.
S hogy valamit nagyon is megértett vagy valamit sehogy sem tudott megérteni – ez már az ő
titka marad mindörökké.
Mándy Iván Álom a színházról című regényében a Színésznőt Zsókának nevezte el. Megkért, hadd tehesse ezt Domján Edit emlékére. Hiszen abban a
darabomban, az Életem, Zsóká-ban annyira önmagát adta.
Van egy jelenet a könyv végén. Amikor a regénybeli író telefonon felhívja a színésznőt.
Néhány sor: „Belebújtam a kagylóba. Prüszköltem, kiabáltam. – Hall engem?!
Zsóka! – Valósággal rászorítottam a fülemre. De most már nem volt hang.
Én meg csak álltam kezemben a kagylóval abban az irtózatosan éles
fényben.”
A Színésznő elment, és itt hagyott minket ebben az éles, hideg fényben.