Műhelytitok
Útálom a verset… Egész nap |
pénzt kerestem, fáradt vagyok, |
de agyam, mint a szív, tovább jár |
és mindig új munkára fog: |
|
lelki falánkság űzi folyton, |
s bár rossz neki, hogy robotol, |
úgy emészt engem s a világot, |
mint táplálékát a gyomor. |
|
Hiába hagyok abba mindent, |
hiába fekszem le s kinálom |
rossz testem a jó semminek: |
|
míg vagyok, van valaki bennem, |
aki akkor is néz s figyel, |
mikor engem csak a felejtés |
vagy már tán az sem érdekel. |
|
Ma is így volt… Nem bírtam tovább, |
de tovább látott a szemem, – |
s özönlött a sok kép s az emlék, |
zagyván, összefüggéstelen, |
|
özönlött kivülről s belülről, |
mindig csak foglalkoztatott: a |
|
valamit mindig kitaláltak |
ne mondjak, hát egy gyufaszálban |
felgyujtották a hegyeket, |
|
jártam, s egy régi, gyűrt hajó- |
jegyből, mely kabátom zsebében |
zörgött, az egész ragyogó |
|
nyári tengert körém öntötték |
s így játszottak…) s hiába volt |
|
minthogyha gyár volnék, vagy inkább |
egy megőrült ingyen-mozi, |
melynek pergését még az álom |
|
Így volt ez ma, így tegnap, így van, |
így van ez mindig énvelem, |
a zűrzavar is kész, egész kép |
|
a pillanat is kész, örök kép, |
ha él, mely fogja, a keret: |
sokszor már-már alig hiszem, hogy |
|
Vagy ezt én írtam?… Én csak ültem |
volt már erőm, hogy hazamenjek, – |
ott ültem, mondom, csendesen, |
|
de azt nem tudtam kikerűlni, |
és kínomban firkálni kezdtem, |
remélve, hogy így hamarabb |
|
megtudom, mi fáj… Hát nem ez vagy |
az élet, az elrendelés, a |
|
az, hogy a pénz sok gondja mellett |
és mindig fájok, mint akit vad |
|
Költő vagyok: védtelen ember! |
Mindig csupasz az idegem, |
s már csak abban reménykedem, |
|
hogy egyszer elromlik a műhely, |
melyben gép s nyersanyag vagyok, |
s úgy megszabadulok a verstől, |
mint a testétől a halott. |
|
|
|