Műhelytitok
| Útálom a verset… Egész nap |
| pénzt kerestem, fáradt vagyok, |
| de agyam, mint a szív, tovább jár |
| és mindig új munkára fog: |
|
| lelki falánkság űzi folyton, |
| s bár rossz neki, hogy robotol, |
| úgy emészt engem s a világot, |
| mint táplálékát a gyomor. |
|
| Hiába hagyok abba mindent, |
| hiába fekszem le s kinálom |
| rossz testem a jó semminek: |
|
| míg vagyok, van valaki bennem, |
| aki akkor is néz s figyel, |
| mikor engem csak a felejtés |
| vagy már tán az sem érdekel. |
|
| Ma is így volt… Nem bírtam tovább, |
| de tovább látott a szemem, – |
| s özönlött a sok kép s az emlék, |
| zagyván, összefüggéstelen, |
|
| özönlött kivülről s belülről, |
| mindig csak foglalkoztatott: a |
|
| valamit mindig kitaláltak |
| ne mondjak, hát egy gyufaszálban |
| felgyujtották a hegyeket, |
|
| jártam, s egy régi, gyűrt hajó- |
| jegyből, mely kabátom zsebében |
| zörgött, az egész ragyogó |
|
| nyári tengert körém öntötték |
| s így játszottak…) s hiába volt |
|
| minthogyha gyár volnék, vagy inkább |
| egy megőrült ingyen-mozi, |
| melynek pergését még az álom |
|
| Így volt ez ma, így tegnap, így van, |
| így van ez mindig énvelem, |
| a zűrzavar is kész, egész kép |
|
| a pillanat is kész, örök kép, |
| ha él, mely fogja, a keret: |
| sokszor már-már alig hiszem, hogy |
|
| Vagy ezt én írtam?… Én csak ültem |
| volt már erőm, hogy hazamenjek, – |
| ott ültem, mondom, csendesen, |
|
| de azt nem tudtam kikerűlni, |
| és kínomban firkálni kezdtem, |
| remélve, hogy így hamarabb |
|
| megtudom, mi fáj… Hát nem ez vagy |
| az élet, az elrendelés, a |
|
| az, hogy a pénz sok gondja mellett |
| és mindig fájok, mint akit vad |
|
| Költő vagyok: védtelen ember! |
| Mindig csupasz az idegem, |
| s már csak abban reménykedem, |
|
| hogy egyszer elromlik a műhely, |
| melyben gép s nyersanyag vagyok, |
| s úgy megszabadulok a verstől, |
| mint a testétől a halott. |
|
|
|