A klinikán*

„Orbán Ottó, 53 éves…”,
ez volt a neve a munkadarabnak, amit munkalap kíséretében
megtapogattak, megforgattak, átvilágítottak.
Látogatóba egy ősz hölgy járt hozzám,
az őszülő, pizsamás, tizenkettő-belőle-egy-tucat beteghez.
De a Sorsboszorkány ennyivel nem érte be,
Macbethet csalogatva rákapott a káröröm szeszpárlatára…
Ragaszkodott a helyszínhez. Harminckét éve ugyan,
de ebben a kórházban, sőt ebben az épületben
olyan botrányos, vad szerelembe estem egy orvosnővel,
hogy őrületünktől narancssárga lánggal égve lobogtak
a jégmezőként tündöklő, kórházi lepedők.
Az ágyak közt örvénylő, mágneses viharban
egy jó szagú, rezgő mellű, széles járomcsontú kísértet jár föl-alá
az ismerős, fehér köpenyben, kortalanul, kezében kórlapokkal –
mindegyiken az öregedés undok tünetei…
Egy pornófilmre, mégha a léleké is,
gyorsan ráun a hoppon maradt néző.
Kioltom a képet, a fókuszt végtelenre állítom –
ha mindennel befuccsolunk, még mindig ott a kozmosz…
Ránk vallanak a szennyes földek, a háborúink, a szerelmeink,
de főképp az, hogy a mindenséget is embernek képzeljük el:
mellében még döng az első, őrült szívverés, a Nagy Bumm,
miközben a teste már tágul, szakadoz, repül
milliárdszor milliárd felé.
[ Digitális Irodalmi Akadémia ]