Minek a bikának a sok finom betegség, |
ha sültparaszt agyával nem tud absztrahálni? |
Neki menny és pokol egyformán csak mező, |
az egyiken kövér fű nő, a másikon meg tűzbogáncs… |
Nevetséges elgondolni, hogy mikben hiszek, |
a nagy emberiségeszmékben, mint a tizenkilencedik század, |
és hiába, hogy fenntartásokkal és zárójelekkel, |
a lényeget illetően gyógyíthatatlanul vakon. |
A távozó nemzedékhez tartozom, mely a háború tűzözönében |
nemcsak nyavalyatörést, de szilárd mértéket is kapott; |
megkóstoltam a bukórepülésben vijjogó modernség |
zsákszámra leszórt, robbanó habcsókjait, |
s maradtam, aki voltam annak idején, a pince ajtajában: |
fény, fény, végtelen fény és lobogás, a romos udvar… |
|