Egész életemben az irodalom gőzét szívtam, |
a bensőnket facsaró, fojtogató nagymosásét; |
megutáltam az írókat, de mindenütt beléjük botlottam, |
ők voltak a mestereim, a barátaim, az ellenfeleim; |
„irodalmi költőnek” csúfoltak, holott az élet érdekelt – |
miféle cowboy az, töprengtem én is, akinek betű a pisztolya?
|
Az életbe legfőképp azért nehéz kimennünk, mert már ott vagyunk: |
éveken át kellett üldöznöm a valóság rémképét, |
míg végre megérthettem, hogy kérdezni élet, |
s hogy a kellő számú kérdés már-már a válasz maga; |
kirakós játék, mint a gyerekeké, csak életre-halálra megy – |
megszereztem azt, amire vágytam, a királyságomat, |
s most csukott szemmel tántorgok a szellem járta, szeles folyosón, |
moshatom verssel a kezem, ragyog rajta a vér. |
|