„Föl, föl…”; áramütés ért József Attilánál; |
nem a füstölgő szív, a költészet, a képek – |
a hang volt ismerős, az őrült légszomj: |
„föl, föl…”, azután három pont, és semmi magyarázat… |
Ez lenne a vers? Amit a kalandor fehérje álmában beszél? |
A vérrel és földdel bemázolt képzelet, |
e primitív bűvésztrükkökkel dolgozó varázsló |
erősen koncentrál, míg egyszercsak, odanézz, fölrepül, |
s hiába, hogy csak a tolldíszét táncoltató nyavalyatöréstől, |
valami titkos áramlat csakugyan emeli, |
ahogy a halál tudata a halhatatlanság értékét, |
világnagy üzemcsarnokká bővítve az őssejtek rozzant fészerét… |
Sötét, sötét, ragyogják a didergő csillagok, |
míg föl nem csap a félnapos tűzvész, a fényes cáfolat. |
|