Tizennyolc évesen fellengzős verset írtam róla. |
Habzó hexameterben szögesdrót, szuronyos őr – ami belefér. |
A lánglelkű bunkó, aki voltam, |
mint osztályellenséget a csalhatatlan káderes, |
megszimatolta a továbbhaladás rejtett lehetőségét; |
ti ott folytatjátok, ahol ő abbahagyta; |
hogyne feszített volna a büszkeség: „Miklós, jövünk!” – |
a háborús árvák nemzedéke, a világ bárányai… |
A világról azt gondoltam, anyag a verseimhez, |
de versemben az exhumált notesznek nem volt szaga; |
egy urnát kívántam hátrahagyni, az első kötetemet, |
benne a válasz a végső kérdésekre, |
csupa arannyal átszőtt, gyászos absztrakcióra |
miközben vadul fuldokoltam a kútban, hogy én én vagyok. |
|
Harminc évvel később szíven üt, hogy milyen fiatal volt. |
Attól annyira „meglett férfi”, az időhiánytól; |
a műgond vaskesztyűjét a halál csikorgatja: |
minden úgy marad, ahogy hagyom… |
Ki érthette meg nála jobban az anyag természetét, |
a mesterségünkét, a valamit valamiért elvét? |
Minél tanárosabban pedáns a szóválasztás, |
annál több vért és mocskot markolhat a vers – |
isten képébe vágni… a semmiébe… |
Szíjasan és sebzetten botorkál egy rögeszme igézetében, |
hogy szemtanúkra szükség van, a lába csupa vér, |
zsebében ronthatatlan remekművei, |
hibernált életdarabok, melyek az olvasástól megelevenednek: |
roncsolnak, teremtenek, mint a Föld maga. |
|
|