A kedves arcon egyre több a ránc, |
a szenvedélyben egyre kevesebb az élet – |
az ősz fúria, lángoló pongyolában rohangál föl s alá, |
hová tettem véren vett ifjúságomat? |
Mindent jegyzek, mint Josephus a háború eseményeit: |
„Ma reggel kigyulladt a gerincem, |
az ostromgépek bárddal aprították csigolyáimat, |
és testemet, e főfájós hasábfát |
centinként vonta jégparazsába a zsibbadás.” |
Ha volna isten, akit fölfoghatnék, |
két világ közt, ebben az értékeit váltogató korban, |
olyan, mint én, makacs, ember alkotta lény: |
teremtésében minden csapszeg rossz helyen van, |
de fűti reménye, a következő generációk. |
|