A tékozló ország

1954

 

 

 

 

Egy ismeretlen vándor-költő krónikája 1514-ből
 
Ezekért sírok én; szememből, szememből víz folyik alá,
mert messze távozott tőlem a vigasztaló, aki megélesszen
engem; fiaim elvesztek, mert győzött az ellenség.
 
Jeremiás siralmai I, 16
 
Árva nép, puszta ország, téged ki fog majd méltón elsiratni?
Galambok, sasok, gödölyék, titeket ki fog elsiratni?
Ó, vassal-átvert-szívűek, ki fog titeket elsiratni?
Kő-csülköktől zúzott venyigék, ki tud titeket elsiratni?
Földbe visszataposott kalászok sírjatok magatokért!
Gubancos, tarackos árva földek sírjatok magatokért!
Fák, erdők, kiket nyársnak hegyeztek, sírjatok magatokért!
Kiket sátánok röhögve fölsebeztek, szűzek sírjatok magatokért!
Dárdanyelek, lándzsafejek, kicsorbult kardok szálljatok magasba,
kaszák és bunkók, érccsillagok, nyílhegyek rebbenjetek föl,
letaglózott fejek huhogjatok szakállasan, áradjon fény a szemekből,
fekete szálló tornyotok csavarodjon a nap felé, magasba.
Mint az istentől-űzött vándormadarak, jajgató, sötét oszlopokban,
kiket a belső-láng zavar és suhanni kell a rokon-tűz felé,
szálljatok el, megülve fákon, templomtornyokon az út felén,
ne lásson többé senki itt titeket, elnémult honotokban.
Sírjatok hazám lányai, vénei, lágycsontú, báva csecsszopók,
tejes virágok sírjatok, harmatos-vállú, árva kicsinyek,
hóhér-bárd villog felénk, sarkunkban nagyfogú sárga eb liheg,
ha kihajt e tar föld, virágai: hegyes, zöld karók.
Hadunk kardhegybe döntve, hitünk lealázva, földünk bevetetlen,
fölmagzik a növényi gonoszság eres, borzas levelekkel kövéren,
gyomok és indák, tüskék és nádak bozontos sűrű gyökerében
kering a fájdalom, s szívárog szét a reszkető levelekben.
Magányos ordasok vagyunk, ködös őszi erdők gőgös vándorai,
ki-kicsapunk még a síkra rikoltva, kócosan, szakállosan,
az üres falvakban hemzseg a róka, a mezőn bíbic fut magányosan;
halálra ítélt meteorok, még magunknak se merjük bevallani.
Állok a szirten fakó lovammal, sugarak súlytalan aranylemezei alatt,
mint lágy, dermedő üveghegy közepén, a csönd lávájába fúltan,
nélküled, remény, a magány teljes lángjától megvakúltam,
lovam eleresztlek a szélnek, vagy a szügyedbe mártom kardomat.
Legyen hüvelye tested, a karcsú, az engem hűséggel hordozó.
Minek a kard, az íjj, a könnyű dárda, a hirtelen-halált-hozó?
Majd befödi őket a lomha avar, a moha, a szigorú hó.
Indulj lovam, szükség van rád, lehetsz még éhes, fáradt igahúzó.
Gőzöl lent a mocsár, böffen bezabáltan, villog a bőre néha,
kúszik a moha, lencsefű, világít kürtös sziromba rejtezett lángja,
itt-ott egy talp, láb kiáll, mint a láp csontokra vedlett vázú virága,
mocsár-alatti-fejre csatolt, elhullott sisak a meleg sár nagy buboréka.
Zöld hínár-szakállasan, moszat-nyálasan csontváz ül kis nádszigeten,
róla a szenvedést fekete madarak zajongva, gyorsan leették,
nyesve a húst, mint fejszével ácsok a gerendát, belepték,
ragacsos vésőkkel kifaragták kocsonya-görcsödet, szem.
S a lágyabb, finomabb részt hagyták a dongóknak, legyeknek, bogaraknak,
akik fogókkal, csipeszekkel, reszelőkkel, állkapocs-fűrészekkel boncolták,
mozgó templomok, fénylettek torony-gömb szemek, tágultak picinyke bordák.
Iszonyú tor! Boldog zsibongása nagy volt a mámoros hadaknak.
Nincs rettenetesebb, mintha látsz emberhúst faló kicsi hangyát.
Feszülnek, tapadnak, ránganak, mozognak könyökök, csuklók, izomcsomók,
s kimetszik a hús-tömböt a fejbe ágyazott parányi páncélos ollók,
s a falattal a merev-szemű, szörny-erejű daruk az embert tipegve elhagyják.
S megy a boldog hír, csáp-antennákon, eleven-test-szülte áram küldi felétek
ti többiek, a boly-vár lakói, rajta hadi-népek,
hús, hús, emberi hús, védtelen hús vár, hogy bevegyétek,
hajcsárok, gürcölők, s indulnak már a búvársisak-fejű gépek.
Ime, a pusztulás! A befejezés! Magányos társaim ez lenne a mi sorsunk?
Sárga virágos láp ne kényszeríts engem e csontváz-feleletre.
Ne esküdjetek e légbe, rovar-gyomrokba széthordott testre.
Nem lehet, nem igaz, nem, hogy mi a halál elébe loholtunk!
Íme, a halál! Reszket a láp fény-fátylas, lüktető bőre.
Mélye, mint óriás anyaméh, telve iker-oszlású embrióval:
fegyverrel, katonával, szekerekkel, kölykökkel, fölpáncélozott lóval,
s ágyugolyóval, mely a mocsár-lét fölszálló vas-gyöngye.
Ó, nádas, bóbitás, bicegő, részeg csipogás tölti be mélyed.
S a szilánkos víz alatt állkapocs, koponya fekszik,
mint barlangba medve, szemgödrébe tüzeshasú béka menekszik,
a áttetsző, lüktető lárvákat rejtenek a foszlányos gyökér-szövevények.
Kis tocsogó, nádas-mély égbenyíló ablakai, a halál edénye:
a csigolyák csipkés alagútjában, oszlopok, pillérek közt lebeg
a kis tarajos, pettyes, cápa-pofájú hüllő, boltívek,
vízbe sűllyedt városok tornyai, kupolái fölött sáska ugrik a fénybe.
S mint széttárt kéz árnyéka a hóra, nagyító esti fényben:
a vizipók árnyéka lencsevégű küllős kerékként terűl,
oda épp, ahol réz karperec, s lánycsukló szenderűl
a víz alatt, nyílvessző vastollával a csukló kékszájú hüvelyében.
Ó, képzelet ne bontsd szét porcikákra ezt a néma tájat,
mint nagyító üveg, ne lássam minden boldogtalan titkát,
ne szőjj be pókfonaladdal, mutasd derűsebb sugarad útját,
ne dermesszen meg a halál-kobrától bűvölt nyúl-alázat.
Mert boldog az anyag felszíne, mélye, boldog a magasság,
párzás, osztódás, megtermékenyülés, peték, tojások, virágporok
hirdetik, hogy bensőnkben a mindenség tüze háborog,
szívünkre bár a némaság nagytalpú kő-gúláit rakassák.
A lét öröme húsos szirmokba türemlik, szinekben, száz alakban,
te boldog nemiség, szemérmetlen, bűntelen őskorok tiszta láza,
ember-előtti lét tudatlan, buja szerelmes magánya,
nekünk csak visszasajgó töredék-tudás, nekünk kimondhatatlan.
Csobog a nedv a sejtek között a tapintva-tudatos növényi szárban,
levél levél fölébe tolódik, rügy duzzad, mint anyaemlő,
húscsipke-tálból a légbe szökik rézsút millió fehér küllő
és kis üvegtenyerek ablakozzák be a félgömböt szivárvány-sugárban.
Boldog ez az építkezés, önmaga kőmívese, mérnöke, lakója,
önmagát tervezi, építi a mag szarkalábnak, fűnek, kutyatejnek,
tetők és kúpok, törzsek és lombok születnek, leomolnak, születnek,
egy sejtben milliárd madár-szív dobog, bombaként viszi magát a kis légi bója.
S új csillag épül, tömörűl az elporlott anyag, termékeny anyaméh lesz
és boldogan kering a boldog űrben, fordul a fény után,
boldog a kristály magánya, cseppkő-szakáll, a fény-kupán
boldog a habzó űr, hozzátartozik a boldog egészhez.
Boldog a láp, a hegy, az elhagyott, kigazosodott föld,
virágzik, magzik, szederinda, iszalag fonja be fejét,
liliom, sás lepi el a csobogók, patakok csillámló tejét.
Az elnyomott szabadság belőlük robbanva, kúszva kitört.
Részegen zsong a bogár, füvibolha, szöcske, szerelmes lepke.
Fal a hernyó, hernyót a gyík, gyíkot a vascsőrű karvaly.
Redőzik a toka, tágul a torok, pillog az elégűlt tolvaj.
A virágra kövér darázs süllyed dörögve-lebegve.
Kinyílt méhű csillag-kehely, kitárult szemérem boldogan fogadja,
bibék, porzók, mint havas fák, mint malom lisztes oszlopai,
lisztes fejű molnár a darázs, arany-harangok poros lábai.
Karcsú üveg-s-fém-masinák cikáznak hangtalan a magasba.
Ó, részvétlen, újratermelő zabálás, önelégűlt növényi zöld!
Csak az ember boldogtalan, látván az ember-alatti létet.
Mint borzas csavargók, behorpadt hassal alszanak az ugarok, rétek.
Boldogan, mert ölni akartak éhesen, de végül egy se ölt.
Hol az ember e tájról? Kihalt. Ha él, hát önmagába rejtve.
Miben higyjek még? A szabadság megperzselt, embertől-zabált húsában?
Csak puszta állati, növényi lét embertelen materializmusában?
Ösvény nem ismeri, talpa rögtől, növénytől-elfelejtve.
Hol az ember? A művelő, a gondozó, a rendező okosság?
Nyögi a göröngyöt holt szíve, borzongja a lenti sötétet,
körmét növeszti kard-hosszúra, hogy kikaparja magát elébed
ezrivel, néma vetésként, – hetyke butaság, gőgös gonoszság.
E táj, ha nézem, jobban éget, mint a nap, az arany-pupilla,
e táj, ha nézem, megfájdítja, vakítja szerelmes szemem:
gaz perlekedik az éggel, embercsont, zöld kardvas, lótetem,
s némán fölmagasodik, lánymellig ér zöld-lángú kínja.
Hemzseg az egér, futkos vidáman, éli a tort, a lagzit,
mozog a föld vakondtól, a fekete túrás, mint sátrak tábora,
sikló tekereg, s a homokban a tojásból kikelt fiak gyűrű-sora,
üres gyíkbőrön férfi-velőn elhízott rubint-légy mosakszik.
Falkában jár a nyúl, nem fél a csönd-léptű senki-vadásztól,
patakszélen, réteken üveg-rögökként békák milliárdjai párzanak,
s arany-pillanat! a tó arany-pillantásaként fölvetődnek a halak,
bár bottal üthetnéd a kövér madarat, nem fél a nincsen-vadásztól.
Vadkacsa, fácán, vizityúk: fekete táblák, fekete kúpok, fekete lombok;
zizegnek, sírnak, szaporodnak; a boldog kakasok kora ez,
egy asszonyért nem lesz taréjuk vérharmatos, nyakuk sebes!
Szaporodnak a rókák, farkasok, sasok, vakondok.
Trágyás tomporukkal kiszorulnak az erdőből a szarvasok is,
vessző-szakállukon, hús-szirmukon a húgy cseppkövei, bőgnek, szimatolnak,
ezres hadakban mozgó, tarka bozótként vonulnak.
Micsoda bőség, özönvíz-előtti, az ember bűne ez is!
Hol az ember? Magányos lovas, ha néha itt elrobog,
van akkor menekülés, özönvizi, szarvak gubanca, lihegés, torpanás!
De, mit is az ember! Hebeg a nemes szív, ellanyhul a futás
és nyugalmat hoznak, szerelmet a félelem-nélküli alkonyok.
Ó, csak akkor, csak akkor lesz emberivé e bakszagú táj,
ha alkony után indul a hold mosolyogva,
ha hajnal előtt ring a hold mosolyogva,
ha az űrben a félhold, mint szomorú fehér hattyú száll.
Ha a hold süt, csillogni kezd az árva, vad, néma ugar,
hajt fény-levelet, higany-kalászt, a virág jáspis, opál,
dereng a csülök-nyom, elhullott patkóvas, mint éji lepke száll,
ha a hold süt, smaragd tuskó a rög, mereng a csönd üveg-lombjaival.
Ha a hold süt, nagy, buja rózsákat nyitnak a kertek,
s a karókon szőlőfürt izzik föl jövendő-lángú borokkal,
s az üszkös házfalak megtelnek fénytáblás ablakokkal,
ha a hold süt, a gyöpös udvaron köd-húsú tündérek lebegnek.
Ha a hold süt, derengve röpködnek a tálba a répák,
lomb közül gyerekszem világít, hallsz pici hangot,
ha a nap süt, a füstös cserépen pislognak a bagzó varangyok,
tücsök alszik, a szemek izzó gyönggyé varázsolt levelibékák.
Ha a nap süt, a rögök a vér megalvadt, fekete csomói,
a karókon csecsemők feje szárad, leng fekete ruhafoszlány,
földúlt tűzhelyet lát az ablakon benéző bunda sörényű arany-oroszlán,
a falból gaz sűrűdzik, kő-fürtként csüggnek a szeder bogyói.
S lát meztelen asszonyt, aki nem födi pucér szemérmét,
köldökén katicabogár, haja virágban, dárdával van leszögezve,
mellén gálya ring, csigabiga, szem-árbócait a semmibe meresztve,
öléből pipacs hajt, s fűárnyék sakktáblázza be márvány térdét.
Nagy tábla csönd a bodza fehér virága, illata terjed a fényben,
szikla-bozontot idéz, de megreng a madárka-lábtól,
görnyed a fényből jött súly alatt, ragyog a füvön a virágpor,
kis pikkelyes madár-láb látszik csak, csivogás terjed a fényben.
Ó, hol az ember, a holtat sirató? A jajgató Jeremiás, az átkozó hol van?
Vén kecske lépeget, a holtat szagolja, telizabáltan elterűl.
Leng, reszket a bodza lepényvirága, s aranyba dermedve elcsöndesűl,
örvénylik a fény, amerre szállt, a madár láthatatlan.
Ember? Ne higyjetek neki! Káromlás, aljasság, nevetség!
Ember volt az is, aki e telt, fehér emlő alá vágta a dárdát,
repedt a hús-szövet, habos tüdő-vér buggyant, ropogtak a bordák.
Milyen hit éltet? Csak az, hogy ember és ember közt van különbség!
Hol a szabadság, az emberi? Csak percnyi volt, villám-fehér!
S jött utána a másik, a zöld tékozlás, az ember elleni,
szabad a paréj uralma, szabad a szarvastehénnek gidát elleni,
fogan a nőstény, s apró fogakat, csontokat épít a növényi láng, a vér.
S búvik az ember verembe, föld alá, s elbúvik önmagába,
mint remete a hajdani sziklaörvényből magasúlt kőpalotába,
mint madár az ős-cet megdermedt, bazalt-sípú fuvallatába,
mint a szem-torony a csigába, mint az ösztönös hús tekergős csigaházba.
Riadtság, rémület, s dac a szemekben, de több a néma alázat,
a félelem lombosodik, görnyeszti a vállperec gyönge ágát,
mint kígyó tekereg bennünk a döbbenet, viseljük a kín töviskoronáját,
pallosok tüze villan, ágyasul jegyzett minket a vasmellű bánat.
A szél, a szél karóbavertek hosszú, keserves jajgatását hozza,
kerékbetört parasztok csontja hasad a húsban szilánkra,
harmatos tüskéket hajt a lábszár, mint rózsafa ága,
vonítanak a keresztrefeszítettek, mint kutyák a holdra.
Én csontjaim, ti hasadoztok a küllők közt a tébolyúlt keréken,
én kezeim, ti vagytok nagy ácsszögekkel a szálkás gerendára szögezve,
én szemhéjam, téged gyaláz meg a csont-orrlikú, sárga madárcsőr csipegetve,
én lábaim, ti száradtok, mint tökinda a fehér napsütésben.
A szél? Ó, árva isten, nem a szél hozza e hörgést fülembe,
Zápolya mulat, mosolya fölött jérce-emlő, vállfodor csipkéje habzik,
mint pókháló csüng a karón a csontváz-mellkasú utolsó paraszt is,
s alatta lehullott ízei intenek a nagyobb fegyelemre.
De itt zúg örökre bennem, az érverés áramában e jajongás,
a málló lapocka hangját gerincem hordja örökre,
a végső pillantások rámtapadtak, mint kagylók a kikötő-cölöpre
és húsomban reszket a csatában fölszakadt újszülött-jajongás.
Hallom Dósa szavát, a keserűt, hallom sülni gyönyörű testét,
pupillámban hordom az izzó vas-trónt, rajt Dósa testét,
pupillámban hordom szakállas, koronás fejét, öklét, s jogarkeresztjét,
mint pupilla-tükrében a gyermek az ablak üvegtábláit, s keresztjét.
Ha a szemembe nézel, nem téged mutat a fekete lencse,
Dósát mutatják a fényes, fekete gömbablakok,
madár, ha köröz magasban, szememben belőle mit mutatok?
Egy keresztes teste csügg ott, kereszten aszalódva, kicsinyítve.
A szél? Majd esőt hoz, s ködöt, majd deresednek a hajnalok,
deresednek a rongyok a lábon, repedtre kifagynak a szegények lábai.
Fehér méneken jön a tél, zizegnek páncélos hadai.
A szél most dögszagot hoz, dögszagot hoz és virágszagot.
A szél? Beüvegezi majd az erdőt, kiszakítva lombfalait,
a tar ágak szeszélyes keretébe rak hűvös, kék üveget,
ablakkal teljes kupolák lesznek a fák, a törzsek közt táblaüvegek
eresztik át a fényt, mutatják a vadon elrejtett szentélyeit.
Ó, áttetsző erdő, szövevénye a sok kopasz, fekete ágnak,
rajtad át mutatja magát a végtelen, s a derengő erdei sötét,
az isten vonja el tőlünk tebenned végleg a szemöldökét,
tar erdő üvegcsarnoka: lámpája a kopónak, árulója a betyárnak.
Ó, őszi, téli erdőmély, kivilágosodsz, mint lánggal a lámpa:
föladva a benned, a körötted rejtező szakállas vadat,
farkas helyett az embert, szarvas helyett a maradék harcosokat.
Üvegbörtönné finomúl a bujdosók, a bujdosók rengő, zöld magánya.
Ó, jaj a betyárnak az üvegvár, az üvegpalota, az őszi erdő!
Az utolsó áruló! Ha felzúg a hitszegő, a tiszta őszi szélben,
azt mondja csak: itt vannak ők, a toprongyosok, itt, áttetsző szívében.
Ó, jaj neki, ha süt a nap, ha a hold derengve feljő.
Ha a virág tajtéka foszlik, s csak tüskés szerkezete marad,
küllők és gerendák esernyőváza s rongyok, cserepek törmeléke,
hol lesz akkor a bujdosó-magányosak, az árva-büszkék menedéke,
ha látni már a messzi várost a fák mögött, s a sugárzó csillag-oszlopokat?
Ha a nap a fák közé lerakja fény-dúcait, arany-pilléreit,
s így építi fel a zengő égi kupolát, fény-talpas templomát,
ha a hold a fák közé lerakja vaskos, fehér oszlopsorát,
mi lesz veled maradék-tisztaság, végső-dac, magadban-lobogó-hit?
Mert élni így is rettenet, e lázongó zöld szerelembe rejtve,
megadva magunkat a legcsöndesebb, fegyvertelen, növényi lázadásnak,
nézni higanyát a gyorsan növő, a fénybe toluló kalásznak,
zsíros rongyokban, elvadult szőrrel, csontváz-fejünket leejtve.
S míg fölépül bennünk a példa, nézni a szerelmes sáskát:
fémlemez, s üveg-gép öleli nagy vastöviskarokkal buja társát,
s eszi mohón a nő a hím fejét, mellkasát, hallod a csont ropogását,
nézni a pillátlan szem tüzét, a kérődző szájat, a csáp-dúcos fej bádogos villogását.
Igy fal minket is a magány, van velünk nagy szerelemben,
szerelmes áldozatok, pusztulunk magunkat odaadva,
roncs-apákká, szörnyek-szülőivé, szörny-roncsokká apadva.
Hátunkra feszül mereven a halál, s részesít nemző-kegyelemben.
S látomásként fölvázolja az égre a gyönyörű harcot a láz,
de a győztes csata képét szétrombolja egy fényben tántorgó pille,
s harmat esik üszkösödő, tüzes késsel kimetszett sebeinkre,
s már nem is tudjuk, dárdaseb az, vagy csak kígyómarás?
S szikkadt húsunkban a nyílhegy vándorol vas-szakállal,
mint tengerben a kardhal, mint az űr húsában az üstökös,
fáj, ha moccanunk, mert robbanva-kúszva szívünk felé lökös,
hogy találkozzon ott egy boldog pillanatban a halállal.
S rosszul forr össze a csontunk, ujjaink kampókká merevednek,
kaszát nem tud fogni már kezünk és forgatni soha kardot,
megszaggatott izmainkból a vadhús csúf levelet hajtott,
ércbunkótól bezúzott koponyánk: mint halma tarfüvű mészkőhegyeknek.
Az asszony? A gyerek? Ránk is, mint vadra vadásznak,
ha vadmacska-szem világít, hisszük sátán-pupilla tágúl,
ha őz sír (tán vadász-síp az?) nyögünk a keserves futástúl,
bicegve, nyögve, szőrösen lohol a maradék-had.
Büdös, fekete kacat a testen, kivillog a hát, a bőr, a borda:
tüskebozót az, bevonva őszi ökörnyál finom szövetével.
Fut a sánta, a béna-nyakú, a deres-szakállú kaszálva kezével,
fut mezitláb, lobogó tüskebozótként a rongyos, megriadt űzött-horda.
S van, ki csak magányosan, végső-bőszen bújja a sűrű nádast,
ha zörejt hall, odasújtja a dárdát az izompántokkal-sovány kar,
s van, aki törten megadja magát, meghibbantan csak bűnhődni akar,
s van, aki kiront még urat kaszálni, s hujjogva üli a tajtékos hátast.
Ó, ne lássátok e sereg-törmeléket, e végsőkig kifosztott ördögöket,
mint meteor szilánkjai a földön, feketén feküsznek az izzó-sors után,
az egy-test kigyúlt, suhant boldog-fényesen a lánggal-vidám!
Ó, ne lássátok e zülleni kényszerűlt fekete hősöket!
Hortyog az egyik, s bőre alatt kirajzolódik nyúlt-állú koponyája,
eget néz a másik, havas melleszőrét morzsolva-cibálva,
a harmadik a vízben áll, bámul szótlan a patakágyba,
fogna halat, hogy pikkelyestűl, uszonyostúl, pukkantóstúl bezabálja.
S egy keszeg csoport lefejtve épp az íjjal ejtett öreg szarvas bőrét
a testre mered; hártyától lakkos a kék hús, kiállnak szemgolyói,
a száradó bőr kék erei, mint térkép kúsza, bőráncú folyói.
Lakmározik, rajzik, zenél a boldogan pezsgő légy.
De kutya csahol, cserje ropog, kutya üvölt a bujdosó szagára,
prüszköl a ló, a tüdőbe nyílvessző vág, jött hangtalan suhanva,
s ugrik ezerfelé a hajszolt paraszt, a torzonborz banda.
A kopasz szarvas, a bőr, meg a holt az ottmarad magára.
Ez a hajsza! Ilyen sose-volt rettenetek! Az isten-átkozottak menekülése!
Vad sose félt így, üldözőt sose szorított így a belső-iszonyat prése,
sose volt büszkébb a menekülő, nem volt nagyobb a rend rettegése,
gyávább a büntető, konokabb az uralom vas-ölelése.
Mint szőlő a sajtolóban, e vaspánt-szorításban az ország,
kisajog leve majd, a rend kelyhében habzó cukros, édes alázat,
nyögjük a ránkfonódó érc-indájú, páncélbordázatú vázat.
Jaj, élni nekünk érdemes-e, vagy élni nekünk csak bánat és botorság?
Zápolya büntet. Tán még király lesz? Lehet belőle még király is!
Arany trónszéken ülni fog, belengi tömjénfüst, fény és dicsőség,
bearanyozott lábai alatt háborog a vér és az átokban-bőség.
Zápolya büntet. Lépte nyomán megüszkösödik még a virág is!
Aki ha jó, ujjával virágot fakaszthat, annak a madarak csicseregnek,
s nézik a halak, a felszínre dugván fejüket, a sasok a vállára szelidülnek.
De ő leheletétől a bő-mézű bimbók is szenesre összesülnek,
s a zöldtejű levelek ráncosan, sorvadtan, feketén leperegnek.
Zápolya pusztít, (haj nem volt elég?) inak és izmok, erek szakadnak,
a részeg tombolás fáj a holt, s az eleven anyagnak,
fáj a halálnak ez a szövetség. Sebek, vér-gejzirek fakadnak,
sebek és kínok, holtak és könnyek ki nem apadnak.
Fáj a vasnak, ha nyakszirtbe sujt, fáj a karónak, ha belekbe dúl,
fáj a nyílhegynek, ha a rengő szív kamrái, billentyűi közt megakad,
fáj a dorongnak hallani a csillag-zuhanásnál süvítőbb csonttörés-hangokat,
a föltépett tüdő csecsemő-sipításától a lándzsa-érc fölindúl.
És undorodik a légy, s a fehér hullabogár, csömörig jóllakott már,
s a medve fölborzolódik a zsíros, emberszagú erdei méz illatától,
a sujtásos, hímzett palástú lepke kábul a virág hulla-szagától:
bűzös abrosz ez a föld, a haza barbár áldozati oltár!
Fut a paraszt, a hajszolt betyár, fut a fekete, sánta gubancos,
ropog a csönd előtte-utána, freccsenti csengő szilánkjait,
tövis fúrja ki facsont-csőrrel széles, repedezett kérgű talpait,
fut a keresztes, a dac szeretője, feje a fény-gallyas éggel agancsos.
Fut ezerfelé a tíz nyomorúlt: a tisztás körül a sűrű csalitban,
mint megriadt hangya-csapat, ha rá a talp árnya vetűl.
Futkoz réműlten, kitudja-merre, neki-neki indúl tehetetlenűl
az egyik tétova, a hiába-mohó, s érzi a társak gerince-gégéje roppan.
De merev a térde, a húsban jeges szaggatás lángja, hiába serény,
hát fölüvölt hörögve hosszan a napsugarak ketrecrácsaiban,
(fölmered ágaskodva az óriás szem-gömb, csáp, mellcsont-gépezet, karjaiban
a semmi) ló-tekintet villan, ló-orrlik reszket, lobog a lósörény.
Bércfalként körötte az elzárt remény, föléje épűlt a döbbenet vára,
kék sziklák, tornyok rézkakassal: a lovak bóbitája,
s kiront az űrből a déli nap négy borjúnagy aranykutyája!
Ablaktalan magányban, fényfalak közt sziszegve vár a halálra.
S mint a zöld csillag-állat, önmaga parittyája, a kristály-létű szöcske,
bár féllába van csak, mert a másik combtőből leszakadt, olyan
iszonyút ugrik; ferdén a légbe zúdúlva üveg-rakéta-gép suhan;
mert a félcomb röpíti, e roppant parittya-gép, száll gyíktorok elől szökve:
ő is a csillagok felé ugrik, de lefogja vadrózsa-szövevény,
a tövig-metszőfog indabozót, e tekergő halál, mely a testén hordja fogát,
s nyáltól csillogó fogsorral rontanak rá a hatalmas kutyák,
s tág pupilla-poklok, nyelvek, eb-gőz örvényében forog a szökevény.
S már mit se lát, csak érzi, ágyéka körül csobog a láng,
szemgolyót pukkant, mirigyes szájlebernyeget tép a hüvelykujj bütyke,
s mint Krisztus keze szöggel, ő tenyere kutyafoggal átütve,
s a mellkas pinceboltját bontja már a másik, a szívre-falánk.
S ím, egyszerre elviharzik a sok csaholó sátán, messze lágy patadobaj
és ráhajol anyja, be különös ez, fogy a levegő, fogy a fény,
s ő ott áll csillogó vérttel, diadalban a győztes seregek elején,
majd csönd, majd moccan, bizsereg, tappog a talaj.
Nagy, leveles indákkal épít föléje a csönd boltozatot,
hallja, ahogy nő, kiserked, teljesedik semmi-lombja,
csönd-állatok lépegetnek körötte, megállnak rászagolva,
s vállára teszik mancsukat lágyan és csőrüket is a csönd-alakok.
S még egyszer a látás a pupillán vastag kévében kitódul:
látja, fölötte villámlón reszket a bolyhos hasú legyek zöld szőnyege.
A többiek, az egy-társ férfiak? A többiek? Az ég teteje
sziporkázni kezd ezüstösen, tűzcsík az űrbe lódul.
A többiek? Már az se fontos. Emlék? Jövő? Terjeng a sötét.
Mint roppant agancs a csillag-bozontú ég kinő a homlokából,
fény-ágak, láng-hegyek, csillag-görcsök időtlen gubanca világol.
Mint isten tartja homlokán a mindenség kecses fémszerkezetét.
Fekszik a magányos, mint beomlott épület, tetőtlen fal az éjben,
beomlott remények, tetőtlen vágyak megalvadt szívében,
szakállából a vér buzog, sárga csillagsugár konok szívében.
Settenkednek, lopakodnak a többiek is, magányosan az éjben.
Aludni volna jó, de őrködik a még szabad, lassankint hulldosó,
ha odvas fa foszforeszkál, vetve derengő könnyű fényt,
már rettegik a kölcsön-izzású, satnya, faalji növényt,
s a fénybogárt, nem fülel-e a mély ölén a felbőszült kopó?
És el-eltünődnek hallgatagon, büdösen, szőrösen, mezitláb:
törni a rögöt, vetni, nemzeni fiat volna érdemes inkább,
asszonyöl-máglyán hamvadni el, fakasztani csípőből rozmaringfát,
törni szagos cipót, kötni az ágra gyereknek könnyű hintát.
De így éljünk tovább? Hörögve, fuldokolva a némaság rétege alatt,
mint az élve eltemetettek, rángva, mint perzselő homokon halak,
mint hálóba bukott ünők, mint árvíz-időn a mezei vadak,
a templomtoronyba szorult lakók, a keresztre menekült madarak?
Dárdával ütünk le fácántyúkot, s gyöngyöző röptű apró cinegét,
kis várából kiszopjuk a csigabigát, hűs húsát, kitoluló szemét,
málnát, madártojást, s kitépett lepkeszárny tövén a méz gyöngyszemét,
s az ujjak recéi közt a csillogó szárnypor mutatja sorsunk szégyenét.
Ó, ki tette ezt velünk, miért vagyunk mi íly magányosak?
Ki hozta ránk e pusztulást? Felelj, egek szép Asszonya!
Az úr, az úri rettenet, s megváltó-fia: Zápolya!
Nem, nem voltunk mi íly esettek, hajdanán íly magányosak.
Hadak és hitek? Atomokra züllött menekülők, csiga-bátrak, szegénylegények.
Fölfaltuk Dósát, s széthullott az utolsó sereg is, a maradék.
Karók és bitók görbülnek ropogva, jajongva forog a kerék,
égő falvak fekete füstje borzolódik, kis pásztorkalyibák durrogva égnek.
Gida és bárány, galamb és fehér nyúl leöldösve feküsznek,
kis jérce, zsenge csecsű, zsendülő füvön nőtt fiatal anyakecske,
kőszáli sas és medvebocs, akinek kéne még a tejecske,
átfúrt szüggyel a szarvas, – a tejútat mossa szennye a füstnek.
Fekete kosok hempelyegnek a réten, habos nagy ludak szállnak:
a füst, a füst ez, fehér-fekete gyapjak és szárnyak,
küllők fölött, karók hegyén átkozott Jézusok kiabálnak;
a nagy Tor füstje ez, az urak vígadnak, a nemesek zabálnak.
Eszik a szegényt, tehetik újra, az is megette Vezérét!
Marja a szégyen! Nem az urat, a kócos lázadót magát.
Mért tódult ki a fényre, s aztán mért nyelte enmaga húsát?
Mért vágta le a sok rubint-fejű urat, mint az arany-ragyás bőrű jércét?
A paraszt? Gyáva rabló – így mondta a vajda, a fiatal Zápolya úr.
Az utolsó törmelék-hordát hogy lőtte szét a jószívű Gosztonyi úr?
Ronggyal és fűvel, szalmával lőtte szét őket püspök Gosztonyi úr.
S tapsolt vaskesztyűs tenyerével, mint a kislány, Zápolya úr.
Ó, sírni, sírni e szégyen után! Férfiak sírni ne szégyelljetek!
Gosztonyi úr szalmát, rongyot, füvet tömetett ágyúiba,
s a tömzsi ércbikák szalma-lángot, rongygombócot böfögtek oda,
ahol nem is voltak már a köd-paripájú köd-seregek.
Csak ennyi volt? Csak ez volt? A lázas velőben zúg a fájdalom.
Fű-lövedék zöld csomója rombolta szét az álmainkat?
S a nyárvégi nádas ágyúfüstöt, köd-lepedéket ingat,
s hálót sző a nád közt a vizenyős-testű, krisztus-jelű, kristály-lábú barom.
Te szent Lobogás, országos nyomor ágyékából feltört gyönyörű tűz,
termékeny veled csak a halál, a fekete-keblű lett?
Te szent Kavargás, emberi-Örvény elültél? Ti dinamit-hitűek
hova lettetek? S te, a magány-magzatát-kihordó, hova menekülsz?
Gyomrunkat üli a szörnyű falat, s csak így élhetünk tovább?
Rángó gyomorral, s cseppkő-nehéz szívvel, megalázva?
Nehezebb áldozatot ki hozott ránk? Testével felruházva
mint anyák nyögünk, magyarok, árvák, mostohák.
Ki élhet Vele, s Nélküle? Sólyomszárny, vasszarvú-járom,
köt és emel az áldozat, a léleknek gyötrő csöndje támad.
Kis mécs mellett, barlangba bújva, borzasan siratom hazámat,
magányosan, kiszikkadt szemmel, süvöltő éjszakámon.
Kis sárga mécsláng, elér az ulicsi mezőre fényed tiszta ága,
arany-lüktetés mögött, a láng méhében látom a nyári mezőt:
mocsárgőz terjeng lassan, mágusok füstje az áldozat előtt,
pöfög a sár, renyhe gyűrűket vet meleg, virágzó lazasága.
Gőzöl fehéren a láp ragyás, fekete bőre, füstölögnek az ingoványok,
vadvizek alján növényi füst, hínár, imbolygó halak,
nyüzsög az állati-lét: rovarok, kétéltűek, jeges tapintásúak.
Mocsaras erdők, nádasok, erecskék sejlenek, különös virágok.
S a két folyó is, s ahol összeér a két test boldog ölelésben,
ott a vár, a dacos erőd, a fekete-arcú issza a hajnali fényt,
kis léha felhőkre mutat temploma-bástyatornya isten kő-ujjaként,
bástyafokok, terraszok, szőlők nagy lomha levelekkel, boldog kiteljesedésben.
Mint fűben heverésző óriás asszony villogó két combja:
a két folyó, s a találkozásnál, ahol a buja ágyék gyapja után elindúl
lágy kapaszkodó, napfény-erezések, s a tetőn, a gyönyör édes lankáin túl
a vár, a kő-csókra éhes köldök; kőből rücskös pereme, gombja.
Köd lengi körűl, harmat és pára, csípőjén lenge ködfodor,
kő-pártában tündöklik a magasban a fekete kő-kisasszony.
És lent a mező és lent a mocsár, a tavalyi haraszton
leng az új fű, smaragd-rétegek redőzése a fű, a nádas, bokor.
Ott táborozott a had, a perzselő-diadalmas. Ott táborozik
a nyüzsgő-buborékzó emberi láva, a mélyből a fényre gyötört.
Zörögve, rikoltva, tódulva, áradva, lüktetve ide is betört
a sátánok sáskahada, a gubancos-fejű, kecskepatás pokol ott vígadozik.
Rettegve nézi a vár embere a füstölgő, hemzsegő óriási kört,
lándsájáról a fény villám-jelet küld vissza az űrbe,
lova fölnyihog, orrlikát növeszti, beleszagol a fölfele tóduló füstbe.
Vitázik szívével: „Ez az a horda, mely Budától Temesig mindent elsöpört?”
Lent fekete hemzsegés, nyüzsgő kupacokban a zsíros, csimbókos üstök,
sátrak, kalyibák, ágyúk, szekerek, lovak, ürük, szürke nyájak,
a folyóban asszonyok mosnak, sárgaréz-vértű zsoldosok dárdát hajigálnak,
a vár alatt vasba-öltözött lovak, lovasok ugrálnak, mint a fekete tücskök.
S a térben egymás mögött, egymást lepve, takarva végűl,
gyűrődik a végtelenig, mozog, lüktet a fekete tábor
és ködbe vész ki tudja mennyi még, mi tör elő a köd-nyalábból,
s szárnyat kap-e a vár, e kőmadár, hogy más földre szálljon menedékűl?
Kis füstgombák nőnek odalent, lovak isznak a víznél, habos nagy kortyolással,
vas-ingek állnak a füvön, ragyogván, mint kis templomok,
meztelen-mellű vitézek mosakosznak, Apolló-homlokú bika robog
hágni kis ünőt, az reszketve bőg, orrlikát nyalja, betelik virágzással.
S küld feleletet a vár embere, a gőgös úr, a kő-pokolba zárt:
levágott fejet kopjahegyen, csontkelyhű, fekete bóbitát.
Kis körszakáll, barna sörtesövény köríti az arc kúsza rajzolatát,
eres kő-csuklya födi a két szemet, rózsaszín agyag tapasztja át.
A hosszú haj a nyak alá leér, mint törpén fekete palást;
leng, mint a lófarok, a kopjarúd köré gyűrűzik csigákban,
e szörnyű gyertya viasza csorog, megalszik vastag erekkel, lávásan.
Nyújt-e a kő-koporsó tetszhalottinak e gyertyaláng vígasztalást?
Vígasztalást? Még bíztatást se ad! Új sírgödör fölött a fejfa az.
Önáltatás, a bűn kis fátyla, a dacra-ítéltek éneke.
Halottas ének száll majd nemsokára, zsoltár fekete, vad lebernyege.
És ömlik majd e sírgödört temetni, a tömzsi vas-kosokból majd a kő-vigasz!
Halotti máglyák füstje csap a gyöpre, gomolyog sötéten,
mint víjjogó sötét madár bolyhos, nehéz, fekete uszálya,
halotti füsttől borzong majd a fű, fuldoklik majd a kővirág, a sáska.
S fölzeng a győztes síkvidék, nagy örömtüzek közt énekel a réten.
De ott a várban még Báthory az úr, s küld feleletet úr-volta miatt:
„No, lázadók, ez lesz a béretek, tűz-bélűek, kén bűzét lehelők,
mint káposztákkal, letaglott üstökökkel ültetjük be a legelőt.
Ne mulassatok oly nagyon, ne vígadjatok csordában őgyelgő sátánfiak!”
„S te fej, egy suhintással elorozott, friss-szakállú, selymes megváltó-arc,
oly gyönge még, hogy ér-, s gégecsöves tövéből tán tej csobog, nem a vér,
neked mindegy már a pézsmarózsa, kankalin, kakukkfű, pipitér,
kis lovászfiú, jobbágygyerek, lovaid sírnak, te már sose szólhatsz.
Nagy emlők szagát, lágy fövenyét, a barna rózsát homlokodba zártad,
a tejhab ott szárad még a bajszodon, az őstengeri tajték
és nő majd új csikó, s nem láthatod, nő hattyú, liliom még,
de nem lesz szeretője, prüszkölő lovacskája sem a vén bakó fiának!
Mert addig kő lesz, kő-kopár e fönti gőg, villog a holdsugárban,
kő, kő, kő és csont és vas-üresség, egy-két száradék növény, virág!
E lágy belsejű, kő-szirmú rovart feltöri majd a dühödt kő-láng.
Elpusztúl ez, kő-ujjal eltöröljük, mert hinni kell a pusztulásban!
S csontvigyorod, az állkapocs-nélküli, hű őre lesz e némaságnak,
szikrázva leng a tél a kopjafa körül, kavarog hó-íbisze,
s a kopjafán nőtt csont-gomba lesz e kő-kert drága dísze.”
Igy üzent Dósa tekintete vissza a vár felhördülő urának.
Ó, ez a tekintet, a pupilla-űr, benne a mindenség reszket, füstölög pokla mélye,
benne a vár kőcsipkehabja, sok tornya, bástyája, meredélye,
s a tar, s őserdő-bozontú fejek százezer buborék-reménye,
ménesek futnak abban, érc-paták fénye villog, dörög sötét csülök-zenéje.
Mert most egy ménes fut Szeged alól, azt nézi gyönyörűséggel:
egymásra tóduló fejek, mint zengő kalász-özön vad lobogása,
nyak nyakra hajlik, fej fej fölött, tátikavirág-orrlikak lélekző égrenyílása,
nagy, kiálló szemek meleg, párolgó fénye vonul részeg rémületével.
S most a párás messzi tájat mutatja a fekete pupilla-kör:
mint ködből kitörő szirtek, áll Lippa, Solymos vára, a megalázott,
reszket a jegenyenyár, páfrányfenyők és felleg-állat-vonulások,
s a mocsár-úton súlyos sátras-szekeret von két fekete-szakállas vesszőjű ökör.
Áll Dósa, födetlen fővel, csillag-homloka fénylik, mint a bádog,
nehéz sisakél piros vonása metszi át az arccsontokat, a halántékeret,
áll ingben, pipázva a suttogva-annyiszor-megölt, a halál-után-is-rettegett,
szakálla loboncában kis piros-mozaikú lepke háborog, ken virágport.
S a lángocskát, a lüktetve-lihegő kis szent-József rajzú templomi lobogót
a poros indák közül a legnagyobb-síkú fényre szabadítja,
hólyag-szíve fölött megfogja málló-vakolatú szárnyát és kinyitja
két ujja roppant fogóját: s az tántorog, csapkod a fényben, mint a vakok.
Szabadság! Te egyetlen isten, az ész tág tartománya, te legvadabb mámor,
mi alázott szívünket fölemelő, mi perzselő vágyakozásunk,
kivont szablyánk tűz-érce te, mi húsunkba eddig befelé nőtt szárnyunk,
ellened mi les a pusztára épült pára-városokból, köd-palotákból?
Mikor ideért a milliárd lábú paraszt-üstökös, a lomha, nehéz eső elvirágzott;
a kelő nap a bádogfonál-zuhatagot, a gyöngy-omlást elvágta arany-ollajával,
s megtelt az ég virágok, rovarok, állati bőr, növény szagával,
s kéltek a légben párából lovak, s nagy, fehérkelyhű virágok.
S az elcsigázott nép gubbasztva ült egy percig itt a síkon,
fejét lógatva, remegő lábbal, döngve dőlt el a nedves füvön a barom,
s fönt áttetszett a vár, a kő húsa is, mint viasz-arc ravatalon,
s kinőtt a sűrű légből forgó kacsalábon az oltottmész-fehér semmi-rokon.
Kis torzonborz lovacskákon, nagycsontú barna méneken jött a sereg,
nagyfejű, pamat-sörényű kancákon, ökrökön, szamarakon
ömölt az éji áradat; csacsi húz kordét, suttyó ül fekete-szőrű bivalyon,
imbolygó-fejű ökrök visznek nagy, vaskoskerekű, vasalt szekeret.
Tömör szürke szügyükben mozog a faggyú, a csont, a zsír, az izom,
nagy leffedt bőrük a gégétől a szügy aljáig, e gályák vitorlája,
a szikes sárba lóg a szakállas vesszőtok szénnel odarajzolt szára.
Mint márvány-hajók úsznak lassan a süppeteg, lágy puszta-úton.
És cirpel a kerékagy, mint a tücsök, felhorkan egy ló néha-néha,
s a fényes esőbe bőg az állat, cuppog a nyúlós éjjeli szurok.
Esőtől fényes hajú anya ölében alvó vaskos-ikrájú csöppség szuszog.
S fölvillan messze hátul egy kaszaél, egy fémsisak gömbje-taréja.
Szekér, ló, ember végtelen pántlikában kígyózik át a pusztán
és ömlik az eső, özönvízkor volt tán íly duzzadt-emlőjű az ég
és víz és csapzott, lelógó szőrű barom, hemzsegő vassisak, mint esőbuborék
és vízfalak, harmatos szakáll-bokrok, előredőlt fejek az esőben úszván.
A sziklás, széles pofacsontok fölvillognak néha, s a fehér fogak,
csomókba összetapad a haj az asszonyok, vad-szemű férfiak fején,
a rongyokon, gatyákon, a csigolyáig lenőtt tarkóhajakon esőfény,
s alusznak a lovasok a lovon, s alszanak, lehúnyt szemmel mennek a lovak.
Alszik a jámbor ökör, lehúnyt szempillával ring a lomha bivaly
és ömlik csak az eső, a gyöngy-özön, alusznak vánszorogván a mezitlábasok,
s odvukba rozsdásodnak a tücskök is, a kis fekete gép-alkatok,
mint asztmás nyög a sátras szekér, csörög a laza mellvért, fegyveri zaj.
De az eső végtelen végekben omló, zöld üvegből szőtt szövetét
a hajnal szabója lemetszé, s lőn világosság újra, s derű,
s párolgott buján a laska levél, tollas, zöld szolga-fejét emelte a fű,
s akkor megállt a tábor az ulicsi mezőn, s körülhordozá roppant tekintetét.
Egy percre leroskadt – s új életre ébredt, megbolydúlt a tábor,
gőzölgött a rongy a vállon, a barmok teste, a csimbókos, barna koponya,
gőzölt a szekér-fa fehéren, s a mocsár, a virágzó zöld kocsonya,
kinyílt a virágok szemérme, száradt a méhek bolyhos farára tapadt virágpor.
Az ember-bozont kinőtt a síkon: teszi dolgát, ki ezt, ki azt.
Gunyhó épül, száradék gally lángol, tulkot nógat a jobbágy-sarjadék,
álgyúba csiszol kő-golyót a másik, hajába törli kőporos kezét,
s karéjló kurucok közt citerát bolygatva éneket mond egy vak, öreg paraszt.
Íme az ének:
„Szagos sarjú-fűben, félkönyökre dűlvén,
a tegnap-időket bolyongja az elmém.
Ím, a nap felszárnyal,
nyúl arany-ujjával
habos szakállomba – habos szakállomba.
Ha szememhez ér, e virágtalan tőhöl,
a tejes ujjacska onnan visszahőköl,
odva harmatozik,
vizet virágozik
a bánatok kútja – a bánatok kútja.
Vascsőrrel kivájták az én látásomat,
fonállal levarrták tuskós szemhéjamat.
Bár azóta látok
egy másik világot,
akár a próféták – akár a próféták.
Vasfejű madarak karma dúlt fejemen,
vas-torkú hahota dobzódott könnyemen,
kő-tű-lomb lakója,
zöld águnk hernyója
kövér parancsára – kövér parancsára.
Asztalán füstölgött gyér világú mécse,
tenger-zajlása volt a láng sercegése.
Homloka gyöngyezett,
kőpadon serlegek,
fekete olajjal – rózsa-szagú borral.
Krisztust is te vontad, csürhe-fi, keresztre;
az úr szöllőfáján, elhamvadt gerezdje,
a tőke kiszáradt,
szíve alá vágtad
sokszögű lándsádat – sokszögű lándsádat.
Gyöngyvirág-illatú testét kifacsartad,
eres disznóbélként napon szárítottad.
Te ezt tennéd újra
sátánfia-kurva, –
hörgött a nemes úr – hörgött a nemes úr.
Találsz te majd benne szelíd égi társat;
készítsetek neki tüske-csúcsú nyársat!
Előbb megvakítjuk,
fénytől elszakítjuk, –
s szemeim kifúrták – szemeim kifúrták.
Ám ekkor zsivajgás fülem megütötte,
s fölzokogtam, arccal a porba ledőlve.
Keresztesek jöttek,
sebeimre töttek
csókot és kenőcsöt – csókot és kenőcsöt.
S láték újra fényben, hadat és virágot,
úr-szakállt perzselő, zajló sokaságot,
az szegény-világot,
az Magyarországot
tejútként csobogni – sok ércben csobogni.
Hisz eddig mit ettünk? Gyökeret és sáskát,
néztük a vadludak őszi vonulását.
És csak töpörödtünk,
jajgattunk és nyögtünk,
nagy búslakodásban – nagy búslakodásban.
Robotban apadtunk, úr-csóktól száradtunk,
kereszten fonnyadtunk, csömölig jóllaktunk!
Hattyú-nyakú lovat,
szép kövér tulkokat
nékiek hajtottunk – nékiek hajtottunk.
Valamennyi lányunk: vas-illatú rózsa,
drága olaj fakad bőrükből a csókra.
De a nemes urak
metszőfogaikat
nyak-húsukba vájták – nyak-húsukba vájták.
S termő méhük kihűlt, mint a madártojás,
mert fertelmes néki az emberfogdosás.
Vagy bőven ontottak
félvér porontyokat,
mint béka petéket – mint a hal az ikrát.
Alig vastagodott magzataink csülke,
alig faggyasodott szűzeink szűz telke,
kaptak járom-rácsot,
s rágtak szálkás kórót,
mint szent-hátú szamár – isten-nyergű szamár.
De most a fizetség Budáig ellátszik,
a paraszt kaszája holdfényben szikrázik,
kő-lándsáink árnya,
a kastélyok lángja
el Budáig látszik – el Budáig látszik!
Sápadt virág-feje most a karón szárad
a nagy nemes úrnak, a jobbágy-pasának,
mint kő-lábak alatt,
kő-szenvedés alatt
a kék búzavirág – a kék búzavirág.
Jobb nekie ottan, mint a lányunk keblén,
jobb nekie ottan, mint szűzünk ágyékán!
Elszárad és zörög,
mint a napon a tök,
már nem gyaláz minket – már nem gyaláz minket.
Őseink kis, gyapjas paripákon jöttek,
apró ménjeiken új hazát szöröztek,
hazát mindnyájuknak,
harcosnak, hajdunak
egyaránt szöröztek – egyaránt szöröztek.
Lova csak az úrnak, a dölyfös nemesnek
van már újidőben, azok mézet esznek,
azok tejet isznak,
azok könnyet isznak.
Halljátok magyarok – tudjátok magyarok.
A nemes két karja gyönge bujaságtól,
bendője, mint hordó, borköves a bortól,
ágyéka kiapadt,
tokája megdagadt,
eres, mint a hurka – eres, mint a hurka.
Lábát megmosatja tejszagú lányunkkal,
bütykeit megtörli nagy, fátylas hajukkal,
régi példa szerént,
áhitatosan, mint
Jézus Magdolnával – Jézus Magdolnával.
Illatos olajat kenet a hajába,
török ellen kopját hajítani gyáva,
a vassisak alatt
úgy lekonyul a nyak,
mint láng kő-kalaptól – mint láng kő-kalaptól.
Zabál arany kácsát, orra csupa pára,
zsírtól fényes, ragyog buja nagy szakálla,
hágat csikó-lovat,
ráköt szent-szobrokat
csődör-kalapjára – virágkalapjára.
Fölkelt nép pusztítsd hát az urat vidáman,
gyomláld ki e földet mérgező fattyától,
írmagja se legyen,
se völgyön, se hegyen
a gonosz sátánnak – a gonosz sátánnak!
Szent dúlásod áldom, nagy lázad lemérem,
nap-csillagként izzik a te lázad, vérem.
Torkom már kiszáradt,
leteszem kifáradt
öreg citorámat – öreg citorámat.
Látomásaim vannak a te nagy jövődrűl,
mondok majd éneket a vár-dúló hősrűl,
az keresztesekrűl,
az gyalog-parasztról,
mint a folyam sodra – mint szél háborgása.
Vak szemembe zárva hordom én a várat,
a kő-ludat; tajték-fürtös paripákat,
arcok gyöngy-játékát,
buborék-virágát
a fölszálló mélyből – a mocsár-sötétből.
E hús-ajtó mögött ott a végtelenség:
érc-gőböleivel a tülekvő mennyég,
habos mezők, szőlők,
csecse-alakú fölyhők,
s édesanyám arca – édesanyám arca.
Vak arcom, előtted fekete űr játszik,
látó ujjaimtól homlokom sugárzik.
Nem a szemem őrzi,
ujjam hegye őrzi
fiam ábrázatját – fiam ábrázatját.
Szakálla kiserkedt, vas-mellényű harcos,
mióta csak bévűl világít a lámpás.
Káprázat-valóság,
kristály-lombú rózsák
dermednek szívemben – derengnek szívemben.
Ti hoztatok ide rajzó magatokkal.
Hadd derüljek én is a győztes napokkal.
Egyetlen nagy szem lesz,
egész lényem lát majd
titeket mindétig – titeket mindétig.”
S öreg keze a húrokról lehervadt, szem-odujából indúlt a könny csergedezése,
szakállát verte a friss szél, arcába zúdította a nap virág-esőjét,
homloka fényes volt, akár egy istené, – s ekkor Dósa szólította őrét:
adjon lovat! Portyára indult, kitudni azt, kikél-e majd a bosszú szép vetése?
Mikoron visszatért habzó paripáján, izzott melle vas-sátora,
vas-ingében a vezér szállt tajtékos, kicsi ménen,
vas-ízelt baljában őzgidát hozott, s a síkos tarisznya-mélyben
zsíros testű halat, s oldalán császármadarak fürtje bóloga.
Robog a kicsi mén, dübörg az érc-toronnyal, húzza fehér hab-uszályát,
megtorpan, áll és tátogatja feketebársony-belsejű, habzó virág-pofáját,
hátán az érc-lobogó: Dósa, vas-jegenye veti hosszú árnyát,
piros zománcozású legyek csillagzanak, lepik a ló fekete szeme-karimáját.
Felsír az őz, ver szeplőtelen szíve a vastenyér alatt,
a fejükbe zúdult vértől bódultan pihegnek az elfeketűlt taréjú madarak:
arany hold-vidékét, sátora-mélyét mutatja a sűrű-lombú nyak,
szemhéjuk föl-lecsukódik, billeg a szemgolyón, mint sárgarézkupak.
S a portya-zsákmányt leoldja gyorsan, asszony gondjára bízni,
dobot riaszt, kürtöt fuvat, sátorába hívja vezérit:
Lőrincet és az alvezéreket, s Gergelyt, testvér-ágát, anyja-szíve-vérit,
hivatja őket, gondot gondolattal, vágyat okos tervvel tetézni.
Jön a medve-tarkójú pap, a galamb-léptű kis szőke fiú,
a sátorlebernyeg lebben lágy lüktetéssel sorba,
s gyűlik a sátor méhiben a sok vezér: a tegnapi szolga,
bádog-mellényben a harctudó zsoldos, s csalán-ingben a rücskös-inú.
Leülnek, állnak, gubbasztanak, ki-ki néz magába, másra.
Ítélet ez a kép: ércben, szemekkel kivirágzott sátori mély,
arc arc mögött: csontig leszikkadt, virág-szelíd, urakra-kevély,
a másik tömzsi-nyakú, vas-arcélű, lemez-borítású, mint a sáska.
Egy arc: lapos, tömpe orr, fekete szakáll-hab, a szemvágat ferde.
A másik: csonttalan szinte, kékszemű, aranyban virágzó nagy pupillák.
A harmadik: mint bazalttájon sziklahordalék, vérpettyes szemhéjú pillák.
A negyedik: csontkúp az, s setét szurok zubog a vállnyeregre.
S Lőrinc: nyúlánk, fürge-tekintetű, homloka szirtfal.
És Gergely: zömök kis székely, kerekarcú, fénylik csepp szőke szakálla,
bokától ágyékig vasgyolcsba tekerve kövér-izmú lába,
nyak-ere ráng, dagad, elhólyagzik, mint kígyó, ha békát fal.
És Dósa a hallgatag emberi kör közepén: fekete kőszál,
fekete haja csigákban göndörödik nyakára, tiszta homlokára,
kihabzik az a sisak alól, nem fér szűk belső-borulatába.
Székelyföld fekete rózsája ő, pillantása a magány mélytengeréből fölszáll.
Okos, barna szemében derű, egyszerűen, lassú szóval mondja:
„Ez ingovány-vidék seregünk őre lesz, a telet ittfoghatjuk,
e kő-tetvet szétmorzsoljuk, két körmünk közt megroppantjuk,
Báthory muslinca-sírását majd a mi fülünkbe zsongja.”
És szól Gergely, ki úgy ült, térdeit felhúzva, mint a tücsök,
fölugrik könnyedén, s látszik, izmos, vaskos combja van, mint a tücsöknek:
„Elleneink tán nemsoká vasban e réten feldübögnek,
méltón őket kaszáljuk, ha e mezőn kivirágzanak a vas-üstökök.”
Egy vezér: „Igaz!” Gergely: „György, csak lepjük körül a várat,
öntsük köré a teljes bénaság szótalan vasfalát.”
Egy alvezér: „Se ki? Se be? Csurgassuk rá a bosszú kő-zuhatagát.”
Egy barát: „Báthory onnan utat csak Belzebúb honába találhat!”
S föllebbenté ekkor Dósa a sátor lenge selyemajtaját,
a vár felé mutat, áll szótalan, csak áll meredten:
alkonyodék, zöld-sárga gőz tódúl az ég felé ernyedten,
sipol, zeng, sír, jajgat a táj, alig bírja el az ég a madarak zaját.
Nagy falkában kavarog a vadlúd, récék fekete habja tölti az űrt,
sír a vizityúk, jajong a bíbic, rikolt a fácánkakas rekedten,
fekete várak épülnek fel, s omlanak el az űrben ijedten,
lüktet, szikrázik a rét: csöpp fény-lovak párzanak, búgnak kos-hegedűk.
A vezérek arcán réz-villogás, aztán csend. Néma a vár, a rút.
Buján virágzik a láp, az ég e roppant szerelmes nyárban.
Elcsöndesűl a széles tábor is. A vezérek virrasztanak hadi-tanácskozásban.
S átlövell az űrön, mint a szűz isten magömlése, a tejút.
A holnap? A jövő? Fény-híd, lávafüst, virágszag,
szenesre pörkölt kos-göndör fej, tündöklő kehely; ki-ki szívében.
Hajnalra pedig riad a százezer szunnyadó, az éden
várományosa. S vágyainak Dósa medret és határt szab.
„Hidat verünk a kis folyón, a vár mellye alá özönlünk,
a víz-övet öléről lecsatoljuk, derekát tesszük szabadnak,
álgyúink majd a büszke dög húsába marnak,
s a vár mögött kinyitja kapuit jövőnk, érc-ölű földünk.”
Terv tervet födöz, vágy vágy fölébe száll; – s hidat ver a nép,
hullhat özönnel a várból a szakállas golyó, a vaskalász,
gázol a vízbe, fúl a vízbe, tódul a hídra egy helyébe száz
és százat nyom sürögve tízezer keresztes: ömlik ember, hadigép.
A legnagyobb tett: a fegyelem! Ez az erő, a verhetetlenség.
Ezt meg kellett tanulni! Hisz az ember nem arra született,
hogy szétlobbanjon vágyai szerint, mint csillag-gőz, vagy repedt
tömlő ezer tűfoknyi vízcsápja. A halál: a szertelenség!
A halál: megadás, a csonttalan vágyak pondróhada.
A halál: a korláttalan lét, a tobzódó öntudatlan.
De ők az élet! S zuhog a várra már szabályos-szakadatlan
a kő, a vas. S tolong a túlsó partra lándsa, sisak, gőböl megtorló garmada.
Árad a nép! Hasal a vízben a hordóláncolatú híd,
mint óriás fahernyó hullámzik, gyűrődik a tömeg alatt,
hordó-ízei tágúlva-szűkűlve nyögnek, tömör, kristályos hab
lebben a magasba, mint fehér madár, kő-bomba visít.
A várból kő-béka ugrik a vízbe: ont sűrű vízpetét, szül vízoszlopot,
s kalimpál asztmásan tátogó hal, zöld nyál a vízkehelyben,
s visszahull az önmagából kitörő, buborék-lomb rebben,
száll föl a mélyből, a nádban eltévedt kis réce zokog.
Vasgolyó kövér tulkot üt homlokon: az szinte béget,
megugrik könnyedén, mint az üveg-álom szöcske, sokakat legázol,
s már bugyborog a lélek fehér hólyagokkal szivacsos-rózsás orrlikából,
dög-teste vízben hempelyeg. Urak, búsuljatok, ez: ostrom és ítélet!
Ostrom és ítélet! És ezentúl zuhog a kő. Egy hónapon át.
Meddig? Csak zuhog, csak zuhog, csak zuhog a várra,
kő-esőt küld az összegyűlt harag, félelmes zuhogása.
Hinnéd, a mindenség ellen lázad e megtébolyúlt világ.
Pedig a felnőtt értelem veri a vár elaggott fejébe a kő-logikát,
konokan, mint tanár az egyszeregyet a hülye gyereknek.
Szabályos ütemben a kő-magyarázat szavai peregnek,
mert nehezen lehet oktatni jóra a korcs szülők fiát.
Kő, kő, kő: hát nem értitek, utat míly egekbe vág
az alap? E tételekből oly nehéz a következtetés?
Nem értitek, hogy új nemzet javára érik kenyérré ez a kő-vetés?
De a Vár hallgat, pislog bután, elzárja vizenyős agyát.
Dósa ágyúi köpik a követ, istenem, míly csönd volt az elébb!
Lesöprik a tornyok bóbitáit, tépik a várfal kő-szövetét,
a fellegek felszíne fölé száll az ágyúk torkából a kő-bugyborék,
elbódúl a vár, amikor beszívja a sík kő-leheletét.
Nincs kegyelem! S tódúl a dombokon a nép, a várat bevenni:
loboncos fejek, dárdák, kasza-csápok, ekevas-orrú pikák.
S az ostor kő-sudara, a korbács kő-nyelve, ami odavág,
e fönti kutyát lapulva szolgálni, tisztességre nevelni!
Nincs kegyelem? Ha lenne, miért? Aki e haragot fölidézte,
csak szorítsa most szívére lánymellen elpuhult kezit.
Megadatott most a szolgálat bére, az úri derű most temetkezik.
De Báthory kiront érc-falkaként a várig-lombosodó merészre.
A vár is, mint sün, ezernyi kő-tüskét ereszt, csurgatni vért,
hull a falakról kő, vas és gerenda, nyílvesszők sziszegnek,
s puskagolyók hosszú füstcsíkot húzva az űrben ellebegnek.
Önmagáért hős ott fönn az úr is. Önmagáért. Nem a nemzetért!
Hemzseg a dombokon fölfele a keresztes, suhog a vadzab,
kiegyenesített kaszák örvénylő kígyója tekereg fenekedve,
ezer fémcsillámmal kúszik fölfelé, hogy megroppantsa rátekeredve
kő-testére, s lenyelje majd ez a csillámló-táguló, ezerszemű fekete madzag.
S lebukik vérben sok keresztes, lőporfüstös melle kivirágzik,
virágon vérberagadt bogár fuldoklik, készül a végső iszonyatra:
szárnyait, potrohgyűrűit, csáplemezeit zengetve-nyitogatva.
A légben füstpamatok úsznak. Testek emésztődnek. Nyakakról sok fej hiányzik.
Sisakos fejek gördülnek le a dombon, pillájuk mozog, szemük fehérje,
golyó csapódik, pattan el, perzsel fehér homályt a csillogó mellvértre,
rongy lobogók repkednek, kürtös hull kürtje rezére,
a várfalról bádog-vitéz szökik, hogy a magasban urát elérje.
És kő és kő és kő hull a várra, a lenti erősek áldomása,
rettenetesebb beteljesedéssel, mint János apostol látomása,
ontja a zúgó alvilág a fehér kő-petét rakásra,
derékig ér, nyüzsög az úr szöllejében a kereplő kő-sáska.
Isten kő-átka érte ezt a várat; a büntetést ki kérte?
Csurog fejére a vihogó sátán kénszagú kő-vizelete.
Kő-ikra: egyétek! Kő-tej: igyátok! Ez a föld kő-felelete!
Rátok a felforrt valóság rettenetes kő-ítéletét mérte.
Ezernyi kő-kecske ugrál a várfalakon, kőbak hág kőgidát,
tapos kő-patákkal, kő-legyek rajzanak, dúl a kő-vihar,
s milliárd kő-béka ugrál, ellep kertet és kutat vágyaival.
Ám, Dósa még nem készül lezárni e roppant nagy vitát.
Vitát? Ítéletet! Hisz ítéletre megérett e satnya és önző puhányság.
Mit akar még? Mire él? Örömet kinek oszt? Magának?
Vasbéklyói ők, nem sasszárnyai a magasba áhító hazának.
Ha szegik, kire szegik, míly húsba, csontba verik a kardot, a lándsát?
György megül kicsi ménjén, homlokára tapadnak a sisakból kinövő kacsok.
Föl-fölvágja karcsú fejét a mén, körötte füstbojtok, lángpamatok.
Zablájáról zöld hab csepeg, inyére húzza orrlyukas ajkát, nyerít, topog.
Orrán vasálarc, kidülledt szemeit kimutatják, körítik forró vasablakok.
Ahogy ott üli lovát, s nézi az ostromot moccanatlanul a Székely,
a gyeplőt visszafogja, a lófejet fölpeckeli vasszorítású kezével,
hogy nyitva a száj, mint a kancsóvirág, dühe csurog, mint alvadó fehér tej
és száguldana, de érc-kalodában a test, fém-lábak lakatában a derék pej.
Hát csak áll mereven. A lovas a füstölgő, gyötrődő várfokokra néz.
Tán a múltba, a jövőbe tán, érik az eddig ki-sose-mondott
gondolat, kint ember, füst gomolyog, belül emlékek, gondok,
s a kettő között Dósa a híd, s közeledik-e a beteljesedés?
E táj lesz a győzelem öle majd, vagy a remények lágy temetője?
E vár az élet kelyhe lesz, vagy a kudarcok sírköve majd?
Nem, nem, a halál nem rájuk méretett, e mocsárból kihajt,
e dús televényből a még kimondhatatlan tisztaság, az emberség jövője,
Szabadság! S ha itt vész valamennyi? Fel tud-e még éledni e nép?
Lesz még magyar, hordozni rejtett kincseit, ki nemzeni nem gyáva?
Vagy kövéren, a végső lélekzetét felböfögve összenő a láva
feje fölött, s feledik majd, mit rejt a mély, nem őrzik emlékezetét?
Hisz pusztul, árad, nő ez a sereg és rajzik szét e hazában,
győztesen, leverve, s újra győztesen az ölni-keseredett szegény.
S egy tetté összefogni őket lesz-e szabály, emberi, kemény?
Gubacsról jött a hír: holtak ezrei úsznak, mint nagy ecsetek a Dunában.
A vas-tajték a mezétláb-hadra zúdult, a nehéz lovasság,
jött, mint ezer egymás-hegyén-hátán nyüzsgő, bicegő-bólíntó gyerekjáték,
ami rugóra jár, mozog, bólogat szögletesen, jött a hemzsegő vas-árnyék;
s a parasztok belét a homokba, kalászba keverve taposták.
S hullt térdre ezerszám a megrettent lázadó és úgy könyörgött,
gyalázta magát, csókolta a földet, a vas-lovak patáit,
a király-küldötte urak csillogó, vassal-bekagylózott lábikráit.
S mi volt a felelet? Nincs kegyelem gyáva, gyalázatos ördög!
Futott a zöld bádoglevelű, nagyeres-lombú kukoricásban,
a maga-se-tudja-mért alázatos, a lét alá szorított könyörgő,
s döfte, buktatta őt a mennyekből nehéz zajjal ledörgő.
És csillant vér, szikkadt, fekete tarkó, üveges szem a fém-vonulásban.
Gyáva volt? Csak esett. És jaj, drága vérüket a föld hörbölve itta.
De gyalázat nem őket érte, de titeket Tomori Pál és Bornemissza.
Időkbe-látó szemetek nem volt, de kezetek, hogy a hazát a sírba taszítsa.
Jobb lett volna büszke vezérek gondolni erre, önző dühötök elcsitítva!
Irtástok irtóztató volt! Vasban zúdultatok védni a gyalázat jogát.
Nyestétek barbár kézzel a kivirúlt fa ezernyi rügyező ág-bogát.
És akadt áruló is, kis felkelő-vezér, ki megsarkantyúzta lovát
a vas-felleget mikor hempelyegni látta, futott és – megadta magát.
De futott a paraszt is, futott szegény a perzselő, sűllyedő homokon,
futott a víz felé fölemelt karral, mint lihegő, fekete vadon,
egymásra hágott nagy rémületében a vízben is, egymást tapodva agyon
és befogadta őket a zöld koporsó, vízberogyottakat kövér víztető nyom.
Egymásra bukva rángó rétegekben fekszik a keresztes alant,
hínár tekereg válla köré, zöld háló borítja, nyugtatja vizi hang,
lebeg fölötte pezsgő levegő-gömb, reng a víz, mint óriás harang,
mint vastag ezüst szögek, a bordák alá furódnak a halak.
Az emberi vértől hájasra hízott halak uszonyos hasa fehérlik,
átdereng a zúgó koporsófedő, zöld vizi-indák kúsznak a víztetőre,
búvár-csík bukik a felszín alá, vinni a hírt, ülvén a víz-szeretőre:
odafönt még a megalázottakat, a csillám-lelkűeket metélik.
Vízalatti rózsafák, megerednek majd, rövidesen kiújulnak,
ha a húst lemarta már a víz, s a halak is pukkanásig laktak;
a csontvázakra pikkelyes-sűrűn kagyló-tüskék tapadnak,
lesz rózsa-ág a csont, s hegyén a világító halak kis rózsái kigyúlnak.
Lent virágzás. De fönt a táj? Az a gubacsi táj: egy temető!
Törten lobog a legázolt kukoricás, a homok emel kis tornyokat,
láthatsz beomló láb- és patanyomokat, karókon ember-lombokat,
mint óriás varangyok sokasága pillog, ül a földön a levágott emberi fő.
Hogy azt hiszed egyszercsak tappogva megindul ez a vizenyős-vakarcsos menet
és elárasztja sűrűn a várost, e tündér kő-tüneményt!
Hogy azt hiszed, szíved szakad és üvöltenél az isten követeként!
Rekkenő nap aszal hólyagos-kunkorosra falevelet, áttetsző emberi fület.
Ott aszalódnak a karókon a paraszti hadnagyok: diákok, papok, csizmadiák,
hörögve, sírva, ordítozva, kiszakállasodva a keresztfán,
mint az az árva kis zsidó, a vastag-orrú, buja-ajkú emberi magány.
A kókkadt, lecsüngő lábak elfonnyadnak száradékká, mint a tökindák.
Ó, testvér-szenvedés, megváltó-verejték, hideg gyöngy-zápor!
Emberi szőlőtők, csepegtessétek lecsüngő fejemre borotokat.
Szívembe-kövesedő sóhajok, hordozzam örökre izzó kínotokat,
mint a föld az érc-ereket, kristályok ragyogását, messze a világtól.
Ó, légbe-markoló karmok, görcsös-ujjú kezek a nyári fényben,
ó, légy-lepett, darazsaktól fürtös, elvékonyodott arcok, légy-domb a térden!
Kínotok oldja szenvedésem, hisz a szegényen nem segít az a szégyen,
hogy legyek lepték Jézust is a fán, ott bozsogtak átvert tenyerében.
Lábak, amikre ágyékig úgy tekeredik az erezet, mint a szederinda,
besüppedt, kagylósra száradt medencék, korhadó dongájú mellkasok,
porcelánná száradt fülkagylók viselői: sziklákhoz kötözött sasok,
üszkös rózsák, hasig-fölhúzott-térdű magzatok, bólog a szörnyű hinta.
Mákszemnyi és babszemnyi színes legyek a szem körűl dulakodnak, szedik a harácsot,
zengenek kupacban a sebeken, mint a fosztogatók, gyors tudománnyal,
bolyhos bundába ágyazott szemekkel, dülledő, gyapjas koponyával,
tapadó-lencsés kezüket összedörzsölik, mint az elhízott uzsorások.
Ó, szörnyű légypapír: kiöltött nyelv. Fekete napraforgók, megnő az árnyuk,
a homokra vetődnek verdeső, repkedő, csüggedt hosszú rácsok.
Fekete cseppkövek a tenyerekben, az arcokon lila veríték-ragyogások
és szikkadván csúsznak lefelé, miközben nő körmük és szakálluk.
Ó, ez a nyögő liget a barka-potrohú, gyász-szalagos darazsaknak is ünnep!
De vihar söpör végig a tájon, a karok vibráló felhőkbe merülnek,
villám csókol szenesre jajgató fiút, a rabló-falkák menekülnek,
tátognak az esőben a holtak is, a még-elevenek felüdülnek.
Fölnyihog a ló, sárga füst borítja el, fojtja György révületét.
Arca egyre élesebb, szögletesebb, szeme alatt kék fájdalom holdudvara nő,
a szemgolyóban fölragyog a holdbeli kráterek kopár világa, palakő
csillám-szirterdeje mutatkozik, ahogy a füst visszaadja a fény helyét.
A lélekben is fény aranyozza be a füstöt, homályát kiszorítja,
fénytábla közepén áll a másfajta-harcok lankája, mezeje már,
jutnak eszébe a végek, hajnali portyák: ott még a régi-hűség embere jár
csepp sereg élén, híre hájasodóban, szépsége, karja-ereje ritka.
Jutalmat, bíbor-ruhát neki a király adott, asszony-szíveknek gyönyörűl,
lovagi bugyogót, málnaszín palástot, de nyelvet rajta köszörűl,
de hecc-kedvelő ficsúrok, gőg-vértű nyalkák dongták csipkedve körűl,
s gúnyolta-dorgálta Csáky is, a püspök, rablónak nevezé, nem könyörűl.
Rabló? Ti léha-nyálasok, ti harcolni-gyáva leányka-bóditók,
csöpp buja asszonyok perzselő ágyékát vadúl versengve hódítók,
szűzek oltár-ajtaját gyöngyözve, barbár-örömmel bezúdítók,
arany-csődört rajongva imádó kövér kanok, csecs-rózsát szagolók!
Férfiak? Szemetek körül csak a gyönyör kék Szaturnusz-gyűrűje örök,
szemetek buja-sötét, fénytelen, mint napfogyatkozáskor a láng-ostya,
fuvola-szóra billegő, hegedűszóra hörbölő sok lágy-izmú kanocska,
miféle gúny jogosa vagy te, az udvar kő-lombja hűsén pezsgő sok majom-kölök?
A te léted is védtem, te csipkebokorba-öltözött-nyakú, golyvás kukac,
te, a verejtékünk állóvizében tenyésző, zsírtól üveges húsú szúnyoglárva!
Téged nem harc robaja vidít, de zsíros böfögés, a részegi lárma,
legföljebb szűzek vére, nem a töröké, amit ujjadon fölmutatsz.
Krisztus könnye érted is hullt, Krisztus vére érted is csepegett?
Ne gyalázza őt a férfi, aki megvívott epeirosi Alival:
egymás fele pattog a két mén, lendül a lobogós kopja, a kétnyelvű zsivaj
hökken, s felgomolyog karikában: a két kopja suhogva ellebegett!
Nehéz szablyát villogtat Dósa, a török görbe nagy jatagánt,
a tébolyúlt-szemű mének ágaskodva egymást átölelik,
s már a földön ráng, mint besózott békaláb a vas-hernyó, látjátok ott Alit
félkarúan, sírva lerogyni, fehér lova elrobog bőszen, toronyiránt.
Dósa fejét veszi, dárdahegyen Ali feje már! Mikor is volt e viadal?
Még átlátszó erdők ón-csöndje mögött láttad a hold süvegét,
az enyhülés sakktáblát rajzolt a tájra, kockákat: fehéret, feketét,
hidegebb vizekre szállt a tél, február játszott a várak kő-sakkfiguráival.
De a föld szaga a szívet szorította, kábított az alkonyi lilában,
ha a tocsogók sebei behegedtek, s jéggé alvadt estig a víz csillogása,
de a derékig jégbefagyott füveknek már gömbölyödött viaszos kalásza,
s zöld rács övezte a nádat, edződött a téli rozsda-lángban.
És nedvek lágy illata, tavaszi fűszer, arany-gőz, terhes, édes-éden
lávája szédité a szeretni-kész világot, elég a dermedésből!
És cinke szólt, frissen festett bundájú méhe lövődött ki méz-hüvelyéből,
viasz-templomát elhagyva kóborolt az álszent lovag, sárga-csíkos öltözetében.
S a rügyek a napra ültek, lila tokával, mint kis püspökök,
pelyhedzett a kamasz föld, sajgott a gyönyörre-áhító patak
és megsűrűsödtek vágyaikban a levegőbe szagoló lovak,
s zsírosan omlani kezdtek, kövéren felragyogva a rögök.
Mit érzett ez a föld, hogy oly vadúl villódzva készült a tavaszra?
Hogy sikoltva szinte, sietve dobta le nehéz téli ruháit?
Jöjjön a tűz csókja, láng ölelése, bár a csontig lemállik
teste a nyers szerelemben? Hogy tán ez az utolsó teljes pillanatja?
Mit érzett ez a föld, e pőre csont-magány, e csont-bozót,
e csont-kelyhű messziség, e csont-villogású táj mit érzett?
Hogy zöld csipkét aggatott magára, eresztett mirigyeiből mézet,
sarjasztott illatos mosolyt a csont fölébe, áldást, szerelmet-hozót?
Mint megejtett kicsi szűz, duzzad a kutyatej lombja sárgán,
a tej-erek megdagadnak, lüktet az emlő a tej-zubogástól,
az őskor üzen százezer pettyes torokból az újraszületett sásból,
s páfrányok réz-cirádája, rézből hímezett tolla reszket a szilfák árnyán.
S míg alszik a madár, vagy fésüli búbját, nyak-köpenyét csőrrel,
benne kis házat épít az isten kőmívese, mész-kastélyt,
benne az anya-láz cellát növeszt a hold köré, meleg estét.
S lázadva feszíti a lomha föld sötétjét az arany-láng csíra-tőrrel.
S zöld, kék üzenet, lila örvény, láng-tócsa, zománc-hab minden,
csorog a völgybe, lobog a fákon, üli meg a dombok hajlatát,
a szikla se meddő, zöld ágat ereszt, tar fejére parókát, mohát,
büszke a kis fűz, illeg a víznél, zöld selyemingben.
Ez a föld mire készült? Virágot érzett itt az is: a holt kő, a kóc!
Roskadásig telt gyönyörrel a táj, mint serleg izzó gyönggyel.
Mit érzett ez a nép, hogy tódúlt, a szívből a szemekbe fölszálló könnyel
a kereszt alá, mikor kihirdeté a szent háborút Bakócz?
Gyűlt, gyűlt, gyűlt villám-szóró szemekkel, mint a fergeteg,
özönlött Rákos alá, megfakúlt templomi zászlók nyomában:
a megbolydúlt iszap-világ a méz-szagú mezőn, félig ruhátlan,
kötéllel átkötött ingben, bőrsisakkal, nagy zsíros üstökökkel pezseg.
Szúrágott, vén, fekete fa-Krisztusokat cipelve áradt a szenvedő:
fejükön virágkoszorú, az eres, fekete fa-lábakon szines pántlikák libegtek.
Mint vén sasok, nagy Krisztus-árnyak úsztak át a réten és megpihentek,
töviskorona árnyékában szoptatta kicsinyét egy tojás-csecsű kicsi nő.
Mária volt minden bizodalmuk:
„Urunk szülőanyja,
gyönyörűség fája,
Betlehem virága,
csillag-érc anyája,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Isten palotája,
ékesség vizsgája,
szépség arany-ága,
alabástrom ágya,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Termékenység völgye,
Jézusunk tömlője,
vas-derekú tölgye,
isten egy csepp könnye,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Te hűség csonttornya,
tisztesség jég-orma,
te Salamon lánya,
kristály-méhű bánya,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Vakok szeme-fénye,
könnyeink edénye,
te galamb epéje,
magyarok reménye,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Elefántcsont-ostor,
hold-keblű apostol,
rózsa csillagokból,
hínár arany-kacsból,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Vérző arany-kanca
szenvedésünk anyja,
jóság televénye,
anyák példaképe,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Te szeplőtelen szűz,
te megtisztító tűz,
erős trónodon ülsz,
bűnösön könyörülsz,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Isten citerája,
csodálatos hárfa,
tiszta méz kancsója,
tej-forrás kávája,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Te Jézust kihordtad,
bár bűnbe nem estél,
istent befogadtad,
mint víz napsugarat,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Te őt fölnevelted,
szájadból etetted,
mellyedből szoptattad,
csont-lombbal fésülted,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Te őt elsirattad,
holtan eltemetted,
lábait csókoltad,
a szöggel átvertet,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Oda rágörnyedtél,
a száradék lábra
és nem undorodtál
te a halál-szagtól,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Szomorúság lombja
te meg nem rázkódtál,
eres bőrre, csontra
gyöngyöt harmatoztál,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Fene török ellen
erőt adj karunkba,
izmunkat növeszd meg,
félelmünk fékezd meg,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Pogányt úgy levágni,
mint az öreg ökröt,
török tar fejével
vígan gurigázni.
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Adj érc-inat nékünk,
bocsásd meg, ha vétünk,
őrizd cseppnyi létünk
a nyögő viharban.
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Bátran el is vészünk
Jézus-istenünkért,
megváltó-fiadért
te csepp istenasszony.
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Adj kenyeret nékünk
elszáradt hasunkba,
ne legyen mi gyomrunk,
mint égett kemence.
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Fiunk, ha megérik,
mint a fekete kos,
lányunk kövéredvén
tehozzád hasonló,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Lovunk, hogyha bagzik,
barmunk üdzekedik,
legyen dupla csillag,
mikor virágozik.
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Nemest zabolázd meg,
urat adóztasd meg,
halált tőlünk foszd meg,
kínod velünk oszd meg,
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Roskaszd venyigénket,
jéggel ne veress meg.
Török szöllejében
búsán szüretelni.
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.
Légy mi közbenjárónk,
te délceg fiadnál,
győzvén, térjünk vissza
messze tengerektűl.
 
Mária segíts,
 
Mária segíts.”
A lélek is, mint a tavaszi táj, hol fényben, hol barna borulatban.
Fénylik, ami édes, zordon, ami fáj! Vad áradás, hold-ezüst apály,
béna sziklavidék, habzó tengeráram, virágos völgy, siket aszály
villant egymás után; a halál, az élet Dósa szívében, megbonthatatlan.
Ó, ez a szövetség! Az egymást kiegészítő árulás-hűség,
a bűn, s kiengesztelés összefonódott gyönyöre-telje,
a magában-mindegyik-hazug, a csak egymást-átölelve
létezhető nagy szerelem, bonyolúlt-egyszerű, haragvó termékenység!
Virágok szaga alatt nem érzed-e a rothadás enyhe-édes illatát?
S a holtak árnya mögött a virágpor illata-olaja édes.
S ha csókkal érsz holt apád derengő, kék-eres, viaszgally-kezéhez,
a borzadályt? S hogy fiában győzte le a halál romlás-szagú gyalázatát?
Holt anya nem szült gyermeket még, de eleven belehalt már a szerelembe.
S fölsírt a vérben-lubickoló picíny, s a csillag-köd megalvadt,
temette anya fiát; a halálból jajongva kisarjadt
az ember, felnőni készen a szabad értelemre.
Kimondhatatlan titkú szépség: átzuhogsz te az időn,
gyöngyözve-habzó, csillogó, lángoló-hűs, robajló zuhatagban,
az anyaméhből a sírba, istenné teljesűlsz magadban.
És nincs több! Ez a legtöbb: az ember örök sugárt ver át a halál-ködön.
Az ember: a beteljesűlt szépség, értelme a világnak.
Az ember: a valóság megfogalmazója, a halál szügyébe vert dárda.
Az ember? György fölnéz a megtépett-szirmú, szikrázó kővirágra:
csepp lovon csepp harcos ül, a vár egy kő-levelén, mi holtakra vet árnyat.
Vértje szikrázik, sisakján szélkakas forog, mint a bűnös ég nagy csillaga,
zöld smaragd-szakállú fénnyel kakaskodik felhők magasában.
És reng a föld, s izom feszül tízezer paraszti lábban,
s konok arccal néz Erdély felé, Buda felé néz Báthory szatrapa.
Te kő-kalicka foglya, rabmadár, tán az égbe nyilalsz,
ha zárkád ajtaját kinyitja a szabadító bűn fekete angyala?
Báthory úr, csak lelked száll pacsirta-könnyedén! Száll? Hova?
Lebukik feketén. Nem védi úr-szíved se kő, se tűz, se pajzs!
Már egyszer megfutottál, habzó lovacskád eres nyakára borulva,
égett Csanád, szállt a tág egekbe szét az adós-levél, sorvadó pernye,
mint kaktuszlevél kimeredt tüskés-zölden Csáky, Telegdy nyelve.
Lám, nem-méltatlan az adósság-fizetés a szenvedésért szakállas kurva.
Mint köd-ménest a nyers őszi szél, a gyémánt-szabályok hírhozója,
a fákat földig görnyesztő, a vérszeplős száraz lombot az űrbe sodró,
mint a gyűrődző bőrű zöld tej, a tenger, homokvárat habjával lebontó:
szétfújtuk mi az úri hadat, s már Csanádra tűzve a láng lobogója.
Ej, az a harc; egymásra tóduló lovak, mint rángó kacsok sokasága,
nagy, zöldszemű idegek gubanca borzolódik feléd magasság,
villogó-hamvadó emberi-állati szemek buborékos lávája lüktetve ráng,
nyihog, sír, reszket a sík. Metszi a lovak védtelen hasát a felkelők kaszája.
Omlik a bél, a gyomor gőzben, kifordul a csontváz-kosárból,
velőt kever füvekkel egybe az eget-földet karcoló lópata,
mint vas a kovakőből, szikrát csihol égbe-csapódó villanata.
Vas-meteor pöccinti Báthoryt, rézsisakja tarkójába horpad, lefordul lováról.
Aztán csönd, derengő hold-magány, kisérteti táj, kvarc-fény,
patkós patafoglalatban emberszem csillog, mint gyűrüben ékkő,
sóhajok, tücskök, győzelmi hurrogás, csillag-kövek, s a kéklő
éjszakában döglovak fogsora csillan, holtak nemiszerve, a gesztenyehéj-erszény.
A reggel! A lovak dermedt, lila orrlika harmatos, darazsak, legyek dongják,
lándsák, kardok, vértek ezüstös folyama kövül a síkon.
S kúszik tejútként reszkető-sűrűn az ember-fém-kása az úton,
dárda, sisak, kaszahegy, lófej Temes felé. Hogy ott a végső szót kimondják!
Mint rajzó szárnyas hangyák özönöltek, rezesen csillogva, meteorsugárral:
fekete angyalok zúdultak ki az űrből, kezükben izzó virággal,
a kő-édent, Csanádot megostorozták tüzes rozmaringgal, tüskés vasággal,
e kőváza kőcsokrát eltaposták rettenthetetlen fekete lábbal.
S eltűnt a gőg vártemploma, por lett és hamu a bíbor büszkeség,
vele nem lett üresebb a föld, vele nem lett kevesebb az emberiség.
Mint hamvadó seb, ha vérben fölszakad, parázslik a város üszke még,
füstöl a cserepes föld, mint a kemence, aranylik füstben a rom-maradék.
György, a tengerszívű székely ítéletet ül, hozatja Telegdyt, Csákyt,
örvénylik dárda-kerités, jön a két rab, akinek nem jutott ló-menedék,
láthatod lüktetni, mint hőségben levelibékát a püspök zöld halántékerét,
a másik tántorog szinte. Egy sovány kutya légy után kap, leül, ásít.
Az érc-liliom homloka felhős, tüzel kékes-olajos göndörsége.
Körül hallgatag keresztesek, mint őszi kórók, cafatban, rongyban,
erekre, gégére-tikkadt nyakak, sebhelyes arcok, láng a szemöldökbozótban.
S kezek fonódnak, agyagból gyúrt, kiszáradt, otromba fogók a kaszanyélre.
Csönd. És újra csönd. Cikkanó tekintetek, suhanó arany-nyilak, pillantások.
Morajlik messziről a vonuló sereg, fém zörgése, paták dobogása.
És újra csönd, szemekkel-sűrű csönd, mint az űr, a mindenség lakása,
mint a föld sötét belében ásványok tüze, kéneső, tébolyúlt égitest-zuhogások.
De Csáky fölzokog könnytelenűl: „Váramat lealáztad, népemet lealáztad,
szívemet lealáztad, ki voltam az ország tartóoszlopa.
Te székely-vezér, pórhadak fekete arkangyala, nélkülem soha
csillagod föl nem ragyog! Bűnös volnék? Az isten is hibázhat!
Te isten trombitája, légy könyörületes, s szolgállak halálig,
jószágom legyen tiéd, elébed öntöm bőségem tekergős szarujából:
s hull lábad elé ökör, arany, hájas föld, nagycsöcsű asszony a javából,
csücsülhetsz a sűrű aranyiszapban, míg csontodból e fájdalom kiválik.”
Dósa fölemeli olajos fekete csigákba gyűrűződő gyapjas fejét,
s bíbor tűz szivárog fel a nyakába, a harag ad rá piros inget.
Némúl a püspök, lázas, kiálló béka-szemmel ide-oda tekintget.
Távol dobok peregnek, igazítják az elvonulók lába-ütemét.
„A néped? Fölemeltem! Az magát emelte!” „Föl, a bűn magasára!”
„Bűn? Testedben zsírba-pólyázva renyhülnek a csontok, a rostok!
Hitvány varangyok, ország-urak, kik az igazat szolgálni mindíg haboztok!
Szent hattyúszárny a nép, száll patyolat-tisztán a jövő hűs ormára.”
„A jövő? Nem győztél Dósa te még! Hova készűlsz, mit akarsz te?
Azt hiszed megbocsájt neked isten-király, s az ország-bíró nemesség?”
„Fecsegj csak püspök úr, korcs szavaid harcosim hadd nevessék.”
„Mefisztó-szárnyad e föld szennyét-bűzét az egekig keverte!”
„A jövő? Áldja majd minden szülőanya, világra-nyögve magzatát,
bátor karunk, s a tapodatlan-keblű szűz, ki gyönyörben most vétkezik.”
„Mert kanját mindegyik tebenned sejti, ha gömbölyödvén, levetkezik!”
S Csáky lábheggyel megpöndörinté az elébe sündörgő kutyát.
„Rabló voltál, háborgatád a szászokat, a bűn zsoldosa voltál,
s ország-rablóvá serdült föl szíved, nemes-sarjadék Dósa!”
„Te takony-szívű, púpos-lelkű, százezreket sanyargató, jobbágyok vérszopója!
Rabló az úr valamennyi, te anyád emlejéből is csergő aranyat szoptál!”
Ekkor egy tömzsi vén keresztes bök egyet lándzsaheggyel a püspöki vesén.
Az fölsipít, mint a csibecsőr-koppantástól a kis varangyosbéka:
zöld agyaggá merevűl, fölhólyagzik lila-pettyes tokabuboréka,
vakarcsa-ragyája kigyúl, mint a csillag, sikít az emberlábú ősállat-csökevény.
Üvölt: „Kutyák zabálják föl szíved, isten rohassza le szemérmed!”
György felhörög tág torokkal, zúg az ámulóknak: „Korpázd az bestyét!”
S vasbunkókkal megtöretik, s karóba vonják habzó, gyenge testét,
orrcimpája mozog, mint elmorzsolt pille szárnya. Telegdy a lúdtollnál fehérebb.
Ökrendezik a humanista, epét a kíntól, a látomástól:
tótágast sír a püspök, nagyfüstű szakálla arcára visszaborúl.
A perzselt földön satnya virágok merengnek, fölkunkorúl
hártyás ablakokkal a paréjlevél, zörög a nyáralji szélsuhogástól.
Nagy nyár, elevent emésztő, lángok abrosza, tikkadt pusztaság!
Zenél a földszin ropogós-száraz megadással, pattog eszelősen,
a puszta-vizek szinén megannyi ékkő, s porladó zöld nyál a gödörben,
ahol csordák után, mint rózsaszirom fölhajlik a sár, délibáb-csodák!
Sárga holdacskák a virágok, sáska hánykódik, milliárd,
óh, istenem, légtornász-hegedűk lengenek a semmi trapézain!
Telegdy elfog egy párducként lendülőt, az lüktet ujja kis melldombjain
szinte szerelmesen, rózsaág-lábszárát kirúgja, mozgatja csápidegdúcát.
A tudós feje sápadt, látása iszonyatos, szavában bolyongó őrület, s tudás:
„György fiam, mire törsz te? Istent, s hazát feledve
e romlott csőcselék vezére lettél, e szennyes tajtékra, istentelenekre
építve lelkedet? Nem látod, végzetünkbe visz a belső-marakodás?
Egymást faljuk föl, harapva, összetekeredve, mint a kígyók,
s harci-sziszegésünk csak a töröknek édes huri-zene!
Csak pusztulunk, s majd elveszünk, s nem lesz férfi, ki nemzene
boldog fiat, anyát jövendő nemzedéknek, fajtát, szárnyalni-bírót.
Mit akarsz te? Tökéletes világot? Ezekkel itt? Nem lehet gyöngy a sár!
Istent megcsúfolod, gőgöd hazátlan, hisz földi uralmunk csak képletes.
Gyarló az ember, de isten a legkisebb művében is tökéletes.
Nézd ezt a sáskát, a fejét, isteni-mértan alkotta ezt, emberentúli szabály.
Ez orrliktalan fej, e bádog emberarc, e kaucsuk álarc, guminyak,
a szemek: gyöngy-gombok, templom kettős gyöngykupolája, sziklán!
dupla gyöngy-torony: a csápok! A lángeszű emberi mű is mily hitvány!
S lejjebb, a pontosan záró csapóajtók, ahol beáramlanak
az anyagok a fej-várba, a homlok szirtfala alatt a csuklós várhidak!
S a tokából kifakadó gallyak, agancsok, amik a szájnak segítenek,
s a száj körül pici lábak: a száj kerítése, a szájat koszorúzó tenyerek
dolgoznak sebesen, ez üveg-lúdláb-örvény is segél éhes ámulat.
S bent egymást-metszve-mozgó csontgereblyék, csontkefék
szabdalják szét az isten ajándokát, rezegnek gyors fogsorok,
lehetetlen-pontos masinaként az egymásba-illő szaru-uszonyok.
Ó, kimondhatatlan-titkú arány, isten műszere, te, isteni-szép!”
„Ne folytasd háborult-agyú! E kicsiny barmot én is ismerem,
paraszti jószág, méla hegedűnk csillag-zúdító nyárvégi éjszakákon.
Ne bódíts meg szó-bűvöleteddel, mágiádat nincs idő kivárnom,
pusztítani teremté ezt az úr, a te istened nekem már nem istenem!
Urak, szószátyár fecsegők, törökre menni roggyant-ülepű vének!
E sáska-példa a pusztítás jelképe csak, az volt már az ősi imákban.
Ti urak, ti sáska-gyomrúak, zabáltatok, zabálni tudtatok hibátlan.
Mint a poshadt gyümölcs elmállik húsotok, ti bűzös boredények!
Nagy rajokban szálltatok életünkre, ti öncélu-zabálók,
a telhetetlen bendő csak korgott szüntelen, el-elbődűlt,
mint vad bika és dúlt a sáska-faj, az ember-alja, s az őrült
lakomákon a lányingek lándsára tűzve, mint diadalmi zászlók.”
„Európa összefog! Európa megvédi jogunk! Nem bocsánatos a vétek!”
„Szétrágtátok a nemzetet ti rondák. Béletek kavarja vaskanál.”
„Mit tudnék szólni, tenni még, ha el nem pusztítanál…”
A holt sáska kihull szikár Telegdy kezéből. Dósa: „Vigyétek!”
Igen! Meghalt nem-könnyű sebben! De micsoda vád
érheti haragos szívét, parancsot-osztó, büszke akaratát?
Micsoda nyomorúlt vádaskodás mocskolná e hattyú-hím tollazatát,
ki suhan az űrön át, követve isten-szépsége sugallatát?
A tegnap? Nyomor és megaláztatás, pusztulás és szótlan szenvedés,
a csontig-rothadt, korcs-eszményű vének dáridója,
éhhalál, karó, kettős-félelem, egyház és földesúr adója
és bujdosás, betyár-sors, ha tiltott vad szügyébe hullt a kés!
Mert vad az annyi volt, mint hajdanán a szelíd paradicsomban,
zöld, barna, veres csordákban, a holdig púposodó részeg rajokban
hömpölyögtek-szálltak földjeinkre, cafatos-zsoltáros károgó bolyokban,
s törvény tiltá öldösni őket, ha öltük, hát lesi-módra, titokban.
Égettünk trágyát, s ültünk reménytelenűl a ködös pusztaságban,
marta szemünket a füst, de odafönt a kő-darázsvárban
habzott a ser, a zsíros bor drága-mívü serlegekben, ónkupákban,
Bacchus imája szállt a hólyag-ablakú cellákból, csak mi voltunk hazátlan.
A török? Gondoltak ők a törökre? Meghalni egy se akart,
e posvány-lelkű népet élni csak egy tüzelte: a kapzsiság,
mondják, a fajta arany-ága ők, de elsorvadt már e szikrázó arany-ág,
bennük nem ismered föl Árpád, István fiát, a hajdani magyart!
Igen, a népben lesz erő, megvíni a török handsár-viharával
és lesz erő új évezredek felé törni fény-teli, nagy ablakot,
csak nélkületek romlott-hitűek, giliszta-létűek, a kéjtől púposok!
Bosszú? Bocsánat? Válasz a kemény ítélet, vita az istennel magával!
Igen! Édes borzongás, s hollószínű sejtés suhog át az ostromot-irányítón.
Ó, kévébe kötött pillanatok, mikben az ősidők mélyei sugaraznak.
Mióta tart e harc, egy perce csak, egy hónapja tán, e várra mióta havaznak
követ, vasat fellegei a szabad förgetegnek, az eget elámítón?
Mit hordoz az ember örökre magában, milyen hadat,
hogy le nem roskad észvesztő, lebírhatatlan óceán-legétől!
Az időt, a múltat, s a majd-eljövőt, mely a magasság felé tör.
Székely föltekint, feléje a füstön-ködön át egy katona szalad,
megáll, liheg, hasa szelvény-szívként mozog, mint a lélekző szöcskének,
jelenti, Erdélyből követ érkezett, mikor a füstből előrobog törpe
habos lován Gergely, dárdáját rázza, fut nagy-ívű körbe
nyihitva a ló, s megtorpan csepp fejét szügyébe törve. Hogy megörül öccsének!
A vaskos lovacska sörénye oly kövér, mint a cigánylányok zsíros kontya,
fark-uszálya kontyban, hasa habos, viasz-orrlyuka dupla hold, fehér,
a nyaka, a lába vastagon erezett, mint belső felével a töklevél.
Ropog az öccs válla, ragyog a szakálla, mikor az ölelésből magát kibontja.
A nappali fények tokjukba bújnak, az est citerái dalra kinyílnak,
a két ló is összehajlik, harap puha szájjal; röhögnek, egymásra fújnak,
György a viháncoló paripákat nézi, Gergely mosolya kivirrad,
csepp szakálla fénylik, mint a félhold, csepp szakálla ragyog, mint a csillag.
Vastag hamut szór az alkony a lombra, megüllepszik a hamvadás,
sötétlila, zöld, sárga, piros rétegek rakódnak egymás fölébe,
lassan a puszta mélye földereng, fölúszik a lárva hold az égre,
dobokon szamárbőr nyög, a rézkelyhet riogatja a méla trombitás.
György pihenőt fuvat, legyen idő a holtakat temetni,
legyen idő holtakat számbavenni, sebet kötözni, a gondokat feledni,
legyen idő a szerelem húmuszába olajos rózsamagvakat bevetni,
legyen idő sírásra, cicázásra, ürü-sütésre, a múltakat nevetni.
Hajnalra majd Lőrinc is visszatér, a lázító-útról, lobogva.
Gyönyörű lesz a fénylő kisasszonynak harmatos, szűzi virradása!
Elnyugszik a harc füstje, zaja most, a hold-idő kell örömre, másra.
Mint végtelen százlábú bogár vonul a holdfényben Dósa sok hadifoglya.
A roncsolt, üszkös várban Báthory virraszt magányos-árván,
az ezüst csönd vizén ringatódzó kő-hattyú hasában,
köpenyébe burkolódzva ül a tömjénittas, füstfoltos kápolnában,
fölötte Jézus Krisztus lebeg, vasból vert karjait, mint szárnyakat kitárván.
Fölcsillámlanak a szentek, kis faggyumécs vet a sötétbe sárga glóriát,
vihog a kuvik, suhog a denevér, az oltár mögött varangy kaparász,
könyököl Báthory, szakálla fekszik oltárasztalon, zörög, mint száradó kalász.
Nézi a csipkés lángnyelv köré fonódó szivárvány-karimát.
Töppedt, öreg arcán, tömpe, kanalas orrlikú orrán fény-tajték.
Beszivárog az ablakon sülthús-illat, pata-robaj, haldoklók nyögése,
gyomráig kavarog a vérszag, s a húsos virágok mérges illatömlése.
Világító állatkák röpdöznek, fénnyel ereződik a sívár isteni hajlék.
Levelet ír Zápolyának, a pöffeszkedő, törtető útálatosnak,
legyen hát béke köztük, de jöjjön az éltető, a fölmentő segítség,
s a királynak is, a pipotyának, mert egymást faljuk föl, akkora az ínség,
a pokol-tenger hullámai már e sziget szikláin átcsapdosnak!
Mert eszik a lovakat sorba, hadiméneket, igásokat, gyenge csikót,
lóbőr szárad a vár kőudvarán, eszik a verebet, levelibékát,
isszák a lóhugyot, csődörök tejét, eszik a büdös húsu sáskát,
s cafka áru lett, mirigyet lobbasztó, undokságot fakasztó az asszonyi csók.
Cseléd és céda-nemesasszony nincs nap hogy vígan ne hágnának,
bujálkodnak hajnalig, összetapadva, mint a csigabigák,
szikkad a gyönyörben a fehér liliom, égeti kór, bujaság,
vérpettyes combja belseje, mint az egyiptomi sáskának.
Mert lohad a hit már az emberekben, köpnek a feszületre,
mert gyáva, rongy a nemes is, ki e csőcseléket dúlni hagyja,
mert megérdemli, ha ez az istentagadó gyülevész-mocsok learatja,
esküszik, esküszik akár a vért-vizet folyató krisztusi sebekre!
S kitántorog a kápolna-homályából, hullákra, lerágott lócsontokra hág,
foszforos fényt vet a csonka, kútra-horgadó öreg diófa,
isten kis rézciterái sírnak, fölhallik a tánc-dobaj, víg ricsaj, a móka.
Fönt sárgán áll a hold, s lent ragyog, vibrál, mozog a mélytengeri világ!
Ó, micsoda mélység, a lét mélytengere tódulna föl szörnyeivel,
ez a nyomortól elváltozott, sötétben tündöklő valóság,
kiket a felszini halak aláhulló lombja, hamuja táplál és ravaszság.
Az éjszaka víztáblái alatt nyüzsög, világít csodálatos-alakú lényeivel.
Különös fényben él ott lent a mélység, növény-állatok csöndje:
tengeri csillagok, állat-tollak, tengeri rózsák, tengeri szekfük,
tűztestűek, reszkető liliomok, s medúzák, világít puha testük,
ezüstös bárdhalak libegnek, eleven kovatűk rubintpiros kürtje.
Csápvégek lámpásai kigyúlnak, szikráznak-sugaraznak suhanó pettyek,
violaszin, narancsvörös, gyöngyházfényű, világoskék pontozások.
Te titokzatos, te félelmetes lenti világ, ibolyaszín-ragadozások,
te rózsaszín-csönd, te halál-ölű csábítása a tündökletes pálcikakötegeknek!
Te kígyó-karú förtelem, medúza-nép, bénító mérget lövő torzsák,
te csupa-száj szörny, szemed a fél koponyát betölti, te csillag-átok,
az áldozatra szájadon kitűrt gyomrodat ráhúzod, mint a zsákot,
de lenyeled, s bőröd kitágúl, hogy látszik a gyomorban fél Magyarország.
Te, kinek lábát, ha tűfüggöny-fogsor letépi, azt gyorsan újranöveszted,
de megél a letépett láb is, szeme nő, tüdeje lesz annak akkor,
s megélsz úgy is, ha kell, hogy belső szerveid kilököd magadból!
Óh uram, míly teherrel versz meg, mit raksz ránk, milyen keresztet?
Elsűllyedünk, mint Atlantisz egykor, s fölöttünk összeborúl
zöld zengéssel a víz és nyoma sem marad boldog életünknek?
Csak iszonyú víztömbök és halál-némaság, átkos ünnep
s rajtunk ez egy-száj, világító-gyomor, fény-bóbita nép flórája virúl?
Ó, lenti világ, nyomorúság, különös alakzatba nyomorított!
Föl tud-e szökni egyszer még a mélyből, e ragadozók fogától?
Habos lovon, félig holtan szökött Báthory, a menekülni-bátor,
mikor Dósa fölapritá Csanád alatt a vasnégyszög-rendreutasítót.
Tarkóját nyomta a súlyos sisak, a nádasig kúszott vacogva,
s ott feküdt összetekeredve, mint vizisikló, hajnalig a nádban,
s akkor láta egy magányos lovat, ette a virágot a béna pusztaságban,
ráugrott eszelősen, szökött a ló égre-emelt fejjel a habokba.
Átúsztatott a folyón… Tán a halál… Sípszó tekereg a mélyből…
És visszafordul, kábúltan botorkál, a kápolna-mély tán kínját feloldja.
A kőújj int kopáran és fehéren az ellibegő holdra
és nyerítés, lóröhögés türemlik ki a kő-oltár belsejéből.
Tele lóval a kőgyomor, Mária köténye szelíd szénatartó,
az ablakon kihajló lófej ezüst kancsó, lófar az ajtóban,
egymásra torlik szorongva a maradék-konyha az isteni-ólban,
Báthory felhörög, mereven elzuhan, villámként nyilall a tarkó.
Odabent folyt a ló-szerelem, tág-orrlikú nagy lóvihogás,
roskadó gyönyör, a mécsfényben citerát vernek lándsás vitézek,
rengő csöcsü asszony táncol, szálkás, hosszú combja van, mint a szöcskének.
Odakint hajnalodik, arany tülkét megzengeti az égi kanász.
Hajnalodék… Virradt már a történelem legátkozottabb napja.
Az előre-nem-tudott, a néha-sejtett? A felsziszegve jósolt!
Sűrű, lisztes a levegő, tömött zöld árnyék, arannyal beroncsolt,
reszket Dósa sátrán, harmatos szárnyát a lepke napon szárogatja.
Rabló bögöly zöng, csiga mászik, aranyozott a Buddha-templom a hátán,
fecske suhan, mint gyermek gyors, szögletes ceruzavonása,
idehallik a nádból a vizimadár szerelmes-édes zokogása,
ágon aranykarimás-szemű levelibéka ragyog, mint zöldkő őskori bálvány.
Vadrécék pettyezik a sárga folyót, rebbennek, elülnek a pettycsomók,
pattognak kő-állatistenek, zöld dárdák, lilaszárnyas kosfejű aranyciterák,
zengenek tüskés-dúcú fürészbakok, repkedő feszületek, ugráló mértani ábrák,
a mocsár-erdők zöld csöndjében hallgatóznak a csontörvény-homlokú szarvasok.
Lovak nyakán a fény lilán sugárzik, isznak a folyónál,
nagy gégéjük mozog, ropog a torok, nyelésük nagy darabos,
puha kaktuszlevél-ajkuktól habos a víz, zöld-olajos,
béget, bőg, tülköl a partra áradó gulya, topogó nyáj.
Felhőtlen ég, béke. Béke? Csak a lét egy édes pillanata,
egy perc-töredék, meteorhullás az irgalmatlan éjben,
egyszer nyíló virág, bódító-kelyhű, minden századik évben!
Hova száll, míly hegyeken lobban át a sátra előtt álló Dósa gondolata?
Mit gondol ez a roncsaiból újraépülő nép, a most születő?
A vérben és szennyben is tiszta liliom, a csillag-álom,
aki már túl van és mégis innen az életadó halálon,
a föld magvába hajdanán bezúdult, tűzlelküvé kövesedett cédruserdő?
Ahogy az ősidőkben pálmák és páfrányrengetegek beomoltak
e csillagzat belébe, s a tűz-kása lett a gőzölgő temető,
úgy omlott ez a nép az elnyomás alá, e rángó-vonagló eső.
S a jövendő erejévé értek fénylő erekben a szén-álmú holtak.
Nézd, e mélyben-érett fejet, csecsemő-ártatlan tekintete,
kék révület, az elvékonyodott piros orr, a fekete arc ragyog,
mint egy darab szén szögletes-éles tömbjében a szénlapok.
S a másikat is, ő is az, a hallgatag-morajló mélység rokon üzenete.
Évmilliárdok sötét nyomása alatt gyötrődött, alakult ki
ez az érc, nemesfém, kristály-világ, igazzá nemesedve,
ásvány-derengés, piros és zöld kristály-sünök álmodtak betemetve,
szén-fák, arany-vizesések, érc-szenvedés akart fölszabadulni.
Székely meghordja tiszta tekintetét a bozsgó táboron,
meg-megakad szeme itt-ott, kis ágat választ pihenőül,
mint madár, a füst kis gallyát; az ég lassan megőszül,
roncs és üszök lesz e táj is nemsokára, csupa megadás, csupa korom.
Valami fanyar-édes sűrűség szivárog, valami elkövetkező.
Ó, boldog ősz, betakarított munka, mustszag, tarlók magánya,
mézet és viaszt verejtékező méhecskék halálos végű tánca,
eliramló fecskék, vonuló darvak, aranyveres lomb fölött sziklakő!
Készíti magát minden a halálra, a mindenség nyugodni készül:
méhe a viaszt, fiatal fecske szárnyát, lomb, hogy majd lehull,
ellomposodik a lepke szárnya, megkopik, cserepe omlik, mintája kifakul,
a fészek, hogy üresen marad, a lét, hogy a halállal újra kiegészül.
S a végtelen ágaira égitestekből sűrű hálót köt a tél,
mint a pók: beszövi fényeivel a mindenség ablakkeretét,
az megreszket, leng, ha érzi a világszél sátán-röhejét.
Mereng a tollpihe, s az útifű azt kérdi, mire születtél?
Halálra? Az életre talán! A világ, mint az emberfia teste
magát milliárd részre osztva, s osztódva szüntelen létezik,
nemz, tapad, terhesül, bomlik, fogan, bennünk jövendő ősök, ősökben fiaik.
A halál csak részleges. Ezért rikolt a madár, áll az égen csillag este.
És micsoda élet erjed itt, amiből a jövendő lángja kiforr!
Mocsárpárti táborozás és munka, a mocsarak lecsapolása,
pihenő, várakozás, szerelem, játék, kamaszok civakodása!
Ott tüzet gyújt egy asszony, amott egy legény lovat csutakol.
Szanaszét a földön ül, hever az ember, fekete gomolyagban,
van, aki ásít, szakállát vakarja, más az eget nézi karjait szétvetve,
van, aki mereven alszik a harmatos füvön, mint nappal az éji lepke,
van, aki leskelődik, szimatol, vadat keres a könnyező mocsárnyomokban.
Sütnek kis ökröt, birkát, tollát égetik a leölt madaraknak,
tarajos madárfejek kupacai, zárt csőrök, arany-sírdombú szemek,
lenyúzott bőrök párolognak, ülnek a földön nagyszarvú ökörfejek,
hideg-lombú agancsok, belek és gyomrok gőze száll a napnak.
Legény asszonyt néz fene nagy borzongással, remélni szeretne,
hattyú-keblű szűz körül rajzik a mohó férfi-darázsnép,
s ott, ahol vad ecetfák alatt már hűsebb a lomha árnyék
birkózók döngölődnek, a fénylő testek, mint kacsok összefonódva-tekeredve.
Harcos pajzsára dűlve hallgat, cigánynő jósol, kém rettegve fülel,
lovasok kopját törnek, a levegőt bökdösve egymásra rontanak,
nyílvesszővel íjjasok emberarcú, faragott tököt elborítanak,
kutyák iszkolnak könnyű csonttal, pocsolya melegében kérődző bivaly hever.
Cigánylány nagyvirágú mellyét tüzesíti rác fattyú szorongva,
koldus-barátok énekelnek vidáman a forró porban ülve,
falnak komor papok, zsíros ujjukat kövér szakállukba törülve,
mint nagy ludak, fehér lovak repdeznek az ég felé lobogva.
Dárdavetők célbadobnak: leng a dárda, mint a keselyűszárny,
nyögnek sebesültek, ágyékig-üszkös-lábúak, félvak fiúk,
feszes nyakú keresztes, nyakán, mint a holdban sok sárga kúp,
tűnődik vágyain, a vár fele tekint, füstölög a kő-sárkány.
Rothadó-veséjű férfi sikolt, szíve alatt is lándsa-ék seb-árnyéka,
könnyebb-sebű harcos hideg csigabigát rak az égő szövetre,
pókhálót terít a másik, pépes füvet a friss hegekre,
átmetszett gégéjű haldokló légcsöve szól, mint a levelibéka.
És citora szól, sípszó odébb, táncolnak koros parasztok,
táncolnak, mint nemes galambok, délcegen, aprókat tipegve,
villog a balta, kaszanyél reng, csapódik a talp dörögve,
rikoltoznak a körben-állók, mocorognak ők is, feszülnek a csattok.
Sűrű embercsomó, mint a haltej, sötétzöld árnyak alatt,
sültszárcsa ragyog, tolltorsa gyöngyözik, kopasz bárányok halomban,
csobog a bor tökhéjba, kupákba, néha a húsra is loccsan,
kormos lepények tornyai füstölögnek, szőlőpiramisok világítanak.
Félholdszakállú Gergely is ott ül, fogával húst tép a sűltkakasból,
marokra fogja, vígan ropogtatja, tömzsi tücsök-combját válláig húzva föl
mókázik, a tréfát ismeri, csepp szakálla tündököl.
Fecskecsivogás, keselyűsikoltás hallatszik a magasból.
A lakoma föld-asztalánál borzas, szőrös, torzonborz evők:
Jánosok, Pálok, Péterek, hasalva, térdepelve, könyökükre dülve.
Csak egy hely üres a középen, egy földkaréj, oda nem települ le
mord harcos, gubancos-arcú hahotázó elcsitúl az üres tér előtt.
Ez a földkaréj sugárzik, mint csillag, fölragyogtatja távol-sugarával
aki a mocsaras erdők ingatag útjain kószál kis lovával,
nagy lapuk, párázó indák között üget zöld és arany árnyaktól pettyes lovával,
vas-sűrűségen törtet át, üveg-homályt zúz, mocsarat gyöngyöz sűrű patával.
A Vezércsillag az erdőt, a nádast bújja, gyűjt a holnapra erőt,
a tőle-ragyogók, s a kisebb-tüzűek, a rokonként-felgyúló-szívűek pedig
virrasztva várják, víg lakomával, elmulatoznak tán estelig,
szelíden, nyersen, vad tréfákkal, szemérmes dalolással áldozva isten előtt.
Vacsoracsillag nincs még fönt az égen, mégis az utolsó vacsora ez:
sűrű fény-láva pép-derüjében, a rút-szép arcok, szakállas fejek,
valami sejtelem, s valami áldott-tiszta szépség az isten-követ arcokon remeg,
mint lomb-alatti tócsák mélyén a fény, ha a felszín arany-olaja lesz.
A várdomb oldalán törpe olajfák árnya kékül, törpül-nő az idővel,
lenge szőlősorok levelét emelgeti augusztus Golf-áramlata,
mint óriás cet libeg a vár a kék latyakban, nem moccan kő-uszonya,
de gőztornyot fúj, elúszna nagy csapkodással, ne találkozzon a szigonyvetővel.
És ez a földabrosz dúsan megterítve; lakoma, áldomás, vacsora-sejtelem,
s a tündöklő földsziget körül megtorlott emberfolyam:
jobbra Gergely csevegve, balra Lőrinc, a kopár szirt, komoran,
s gazdag változatban a harcos. Tán a legszebb pillanatod magyar történelem!
S páncélok, dárdák, sisakok fém-sziklavonulata, sűrűsége izzik
beláthatatlan vastagon: szirtek rézből, őserdők acélból kiverve,
s ez a fém-láva telt férfi-nevetéssel, asszony-gyöngyözéssel keverve,
s messzebb a szikrázó utak, sáskahemzsegő, füstölgő fehér szik.
Nádsíp édes búgása-buborékolása libeg-tekereg, lecsap, elhal,
ébresztgeti a nád szellemét ős-Orfeuszként a kis kanász,
orcája ki-bebugyog és fújja és fújja a sípot, homlokán vértolulás,
zsíros csimbókja repked. És illatozik sültkakas, sültökör, sülthal.
Eszik; szárnyakat, combokat rág a lakmározók sokasága;
szaggatják foggal, ujjal, szopogatják, csontot, birkakoponyát hajigálnak,
s félig lerágott, nyers-eres combot hajítanak a kutyáknak.
S a konyhák körül lehervadt taraj-lángú kakasfejek kupacai, mint a kikerics virága.
Szakálla merő zsír, szálkákat köpdös egy felgyűrt orrú vidám pap,
most aszalt birkahátra borúl, szakállával egészen beteríti.
Mint tüskés lábszárával a szárnyerekből a kabóca, hangot sikerít ki
a sánta hegedős a kopott hegedűből, s gajdol a lakmározóknak.
Halljátok csak:
„Ti hadi népek,
lándsás vitézek –
Eja!
Koszos parasztok,
megváltó arcok:
rám hallgassatok,
úgy vigadjatok”
Hej, jo jo jo jo!
Földet turkálók,
ganéjban hálók!
Eja!
Rágtatok lombot,
mint kecskebakok,
mast úgy röpdöztök,
mint sugár fecskék –
Hej, fa la la la!
Mint sasok szálltok,
eget víjjátok –
Eja!
Az isten lábát
tépitek csőrrel,
szárnyatok poros
az csillagfénytűl –
Hej, jo jo jo jo!
Sátán-szaporák,
konok katonák –
Eja!
Szőrös-gubancos,
fülig loboncos
mezitlábasok,
zsíros gatyások –
Hej, fa la la la!
Kaszátok bökdös,
úri-fej röpdös –
Eja!
Vinnyog az isten,
angyalok rínak,
szál karón szárad
a paraszt-bánat –
Hej, jo jo jo jo!
Győzelmünk messze
nincs már, mérföldre –
Eja!
Akkor lesz vígság,
végső mulatság,
dülünk az tánctól,
kisded is tapsol –
Hej, fa la la la!
És azután majd
nem lesz üres has –
Eja!
De teli bendő,
hájasan rengő,
nagy oszlop lábunk,
szép kövér lányunk –
Hej, jo jo jo jo!
Te keszeg bátya,
szálka és szálfa –
Eja!
Te szagos cídrus,
terebélyes cíprus,
megfadgyasodsz majd,
mint kocsmárosné –
Hej, fa la la la!
Kis árnyék-lányunk,
szeplős kis húgunk –
Eja!
Félhold csöcsödből
a tej kiföcsköl,
jó legelő lesz
mohó bornyúnak –
Hej, jo jo jo jo!
Te pásztor-legény,
útálló-szegény –
Eja!
Fadgyas nyakad lesz,
fényes, mint vascső,
az bikahústul,
az ürüsülttől –
Hej, fa la la la!
Gulyánk meghízik,
lágyan totyog csak –
Eja!
Ménesünk sűrü,
rengő nagy szügyü,
lovon száguldunk,
lányölbe hullunk –
Hej, jo jo jo jo!
Nem görbül ajkunk,
fejet nem hajtunk –
Eja!
Délcegen járunk,
mintha vón szárnyunk,
fényesen, tisztán,
mint a hold útján –
Hej, fa la la la!
Lányink innepnap
seregző hattyúk –
Eja!
Mi, mint kan-pávák,
seregző csillag,
topogunk-búgunk,
melléjük búvunk –
Hej, jo jo jo jo!
Adó nem görnyeszt,
robot nem rothaszt –
Eja!
Könnyű lesz léptünk,
teljes a létünk,
majd ezután mi
fogunk ám szállni –
Hej, fa la la la!
Megsokasodunk,
nem kopaszodunk –
Eja!
Büdös gyomruak,
sürgődő halak,
vaksi topogók
jó lesz majd a csók –
Hej, jo jo jo jo!
Karón nem függünk,
rongyként nem csüggünk –
Eja!
Bottal nem vernek,
vassal nem nyúznak,
de csak lányszemmel,
de csak virággal –
Hej, fa la la la!
Mast hát igyatok,
jól mulassatok –
Eja!
Az idő mondja,
György úr kiáltja:
fusson az bánot,
töltsd az pohárot –
Hej, jo jo jo jo!
Lakjatok bátran,
igyatok vígan –
Eja!
Gyócs tarczali bort,
mézes mádi bort.
Töltsed az pohárt,
ne lássunk több kárt –
Hej, fa la la la!
Mastan vigadjunk
mast ne alugyunk –
Eja!
Este fekügyünk,
ébren őrködjünk,
reggel ismétlen
harcoljunk szépen –
Hej, jo jo jo jo!
Mast hahotázzunk,
borral komázzunk –
Eja!
Holnap öldössünk,
harcra szökdössünk,
fürge dárdával
vesét átvessünk –
Hej, fa la la la!
György úr pedig, a csillag-homlokú, üget a sűrűségben, az ingoványra léptet,
zöld növényi hálók, indafüggönyök akasztják meg a ló szügyét,
lándsát döfköd ilyenkor, a növényi-merengést ércbunkóval veri szét,
s üget tovább, szablyával, gondolattal szétfejteni a párás sűrűséget.
Lágyan meghajlik néha a mocsár-út, alatta tán a földmagig kocsonyás tűz,
alatta tán a tojássárga-lágy csillag-középig réteges temető van:
csontok és fegyverek, edények, s lejjebb őshüllők, őssárkányok a sűrű lángban.
Te süppeteg sír, az emberiség anyja mégis, ki az űrben repülsz!
Te, az űr angyala, suhogó, vak asszony, a teremtésre-átkozott,
te fortyogó-érc-méhű ősanya, nap-lánya, naphoz kötözött rabmadár,
te világ-közép, száradó emlőjű világanya, a mindenség köldöke, sár,
te, amiért érdemes volt a létnek megszületni… György kis lován merengve kocog.
A kantárt elereszti, ha megroggyan a ló fara, a sörénybe fogódzik,
s ha térdig süpped a csepp-fejű mén, lába a penészt sodorja,
a patáktól pukkanó hólyagot vet a láp, víz gyűlik a nyomokba,
György is, a ló is csupa barna-sárga folt, a lombok kék-lila hiánya villódzik.
Zsombékok, nádas, kákics tömör tüske-rétje, csönd-elevenség,
surranó madarak, fölzajló szárcsák, gémek kréta-templomai állnak,
szarvas riad meg, fordul a zöld magányba, a homály látomása volt csak,
de szomorú arca ott függ még a csöndön, mint szövetre hímezett kép.
György megállítja lovát, leszáll, elengedi, harapja csak a lángot,
a tejes-mérgezett, méz-szagú zöldet, amit kisóhajtott a láp,
maga görcsös, egymásba-bonyolódott fák alá ül, arany penészes tisztásra lát.
Megmérni kell most a lélek álmait, s a bűnében háborgó világot.
Szitakötők lebegnek szinte mozdulatlan: üveges zöldek, vérpirosak,
kékek és feketék is, illatozik a lápliliomok néma szenvedése,
mint szűzek a máglyán… A nádmozgás selyem és fém zizegése…
Dósa vértjét kicsatolja, kardját leoldja, fürtjéről földre kerül a sisak.
A mohába ujjal betüket vés, hisz Ambrus pap írni tanítja…
De ő szablyával metszi ki most az éposz legszebb sorait!
Igen, mit is érez, furcsa-édeset, régit, visszahozhatatlan valamit
és elmosolyodik, hátát a fának dönti, szemét a nádon ugráló madár vidítja.
Ott, túl az erdők magányán, valahol arra lehet, valahol följebb
az ég mögött is, túl az időn, hegyek és fennsíkok édene: Erdély…
Onnan figyel az ifjúság, a rég-volt, onnan suhog: férfi vagy, teremjél,
magadat ne csak asszonyért, ne csak a bíbor-örömért öljed!
Az ifjúság? Vad volt és áldott, nyers, mint vadménesek, töretlen,
az a ház sas-tojás, az a báb angyal-szövésű, az a tölgy villámok fészke,
az a Mária-tiszta anyaméh, a beszáradt, nagyeres csukló, hova lett érverése?
Vad száguldás törpe lóval, testvér-karvalyok szárny-kavargása kamasz-ütközetekben!
Este, reggel… minden szép, ami volt, ami köd-országokban él tovább:
holdsarló vártoronyra tűzve, mint rézkakas, virágtól lecsorgó hegyoldalak,
medve-üldözés, vásárok buja forgatagja, sziklaúton kocogó szamarak,
s annyi magányos, elpazarolt év, aminél az isten se volt tékozlóbb, ostobább!
És annyi szorongás és annyi nyomor, lázadozás és megaláztatás
és annyi rettegés, magányos hősi küzdelem, sebekbe hulló leveretés!
Nagyapák meséje győztes nagy csatákról, gyerekszívet sajdító; merész
álmok és álnok igéretek; kamasz-áhítat, villámcsapás.
Hányszor ült ott a sziklatetőn, korcs, lapos-lombú fenyő ad tű-sátrat,
a völgyekben köd ragyog, s bezártak a völgy lakatai, a várak,
míg messze lent porzott lovassereg az úton, mint mikrobái a tájnak,
csillantak lándsák, sisakok vasgömbje sűrűdzött csomóba, mint petéi bogárnak.
Vágyak, istenem, nem volt repítőbb-vágyú nála senki, szilajabb!
És hősök: Hunyadi, Kinizsi, Mátyás… vihar-borzongás, ha jut eszébe
a hallott diadal, – s a rettegő, karókkal-fenyített világ keserűsége!
És annyi ifjú-mámor: isten angyala vagy, repűlj, ne hagyd magad!
Szavak, amit a lélek sara őriz, mint fagyott sár paták nyomait
és anyacsók, ami csillog a homlokon, mint fényes égitest örökké,
mint kőzetben csillám, eleven-tüzű a szívben a szó, nem vált korom-röggé,
s őrzi tán a növekvő fogsor harapásait a szent-rút emlő, az anya-hit.
Ha őrzi még! Jaj, tán soha többé nem érintheti csókkal a kezet,
s holt lábát se ujjal, s összezsugorodott halántékán a jég-ágakat sírva
és mennyi bűn, amit be kéne vallani, de nem lehet és jaj, ki bírja
magában hordani a dac-szűlte gonoszkodást, aprócska vétkeket?
Meg kéne mondani: „Mama, csak butaság volt, én nem is akartam
és mindenben igazad volt, bocsáss meg hát kis angyal.
Mert érthetetlen minden nélküled, nem élhetek a haragoddal,
súlyosodik egyre, mint a gyermek, a szív alatt a bűn, pedig már kihordtam.”
De ott fúl meg tátogva-vergődve a magzat, ott változik át kövesre
és sok iker-öccse is zárt ajakkal; hordjuk az utolsó viaskodásig,
mint az ős-tűzbe fúlt páncélos szörnyeket a föld, kő-tejbe zárt hüllő-totyogást is,
de nem tud e világra omlani a bűn, hogy önmagát jóvátehesse.
Meg kéne mondani… a világnak is: hogy fáj ez a rend, s azért van
öldöklés, dac-keserűség, új hitek mámora, harc, kegyetlen!
Megmondani? Hisz tudják ők magukban és hirdetik a temetetlen
holtak, hirdetik a karóra-száradt belű, hervadt-fejű parasztok bűze nyiltan.
A becsapottak nem tudnak szeretni, csak valami mást, vagy belehalnak!
Bakócz? A király? Hazugság, förtelem, ringyó-buják, fekélyek,
szavuk: a pokol, tettük: a tévedés, a bűn, jövendőjük: a csak-igéret.
Csak nélkülük lesz értelme, ha lesz, itt embernek és magyarnak.
György verejtékezik, megtörli homlokát, arca beszikkadt, homloka eres,
előtte épp egy sáska száll zörögve, mint bádog-Sátán, zöld legyezéssel,
nagy görbe ívvel ellebeg és eltünik szögletes-üveges fénytöréssel, –
de visszahull magába a Vezér és fénylik befelé. A nádon lenge nesz.
Rákos? Buda? Gomolygó képzeletek, keresztes-látomások.
Az út Cegléd felé: kétségek, növekvő gyűlölet, sejtelem, hadi-okosság.
De Cegléd: az már a fölismerés, az új látomás, teremtő-bizonyosság!
Az a beszéd: harag-örvény, új igék lobbanása! Az a nép: vas-vihar-átok!
Nekik: kő-csorda! Nekünk: láng-remény! Nekik: jég-okádék! Nekünk: éhség!
Nekik: a fortyogó kén! Nekünk: angyal-kavargás. Szent lázban a nép,
micsoda higanyszál tudná lemérni végtelent izzító hőmérsékletét?
Nekik: lázadás! Nekünk: csillagtól csillagig átzúgó lendület, Mefisztó-merészség.
Mert retteg az úr a gyülevészektől, csőcseléktől, kinnálló-betyároktól,
de ez a sáska-nép, pokol-csőcselék a világ értelme maga!
Akit a félelem bokrosít ölni, s rettent a test, a szakáll verejték-szaga
most mind ellened törne, cafatra tépné végtelen láncodat csillag-ostor!
De ez az angyal-sereg, ez a sok sátán-petéiből kikelt borzas, villogó-fogú,
kő-jegenyét vett kezébe, vas-cédrusokkal veri ezt a poklot.
És jajgat a céda nemesség, mint anya, kinek magzata a méhiben elfoszlott,
mert rothadnak szervei, a bűn miatt. Csak üss tépázó-ostorú!
Inkább a török? Inkább a karvaly-éhség, a szabad ragadozás,
az alkú, a szégyen, mint ez a nép, akit a nyomor ágyéka kiökrendezett?
A világ-segítség: majd özönlenek ide a vasdongájú, vasbuborék-fejű idegenek
és vasba tapossák gyötrött szemeidet féktelen mélyvilág-villogás?
Mint gáz, ha összesűrűsödik, s elektromos szikrától robban hirtelen,
a felgyűlt indulat kitört egy szikra-pillanattól. Gyönyörű robbanás!
Feldobta színes, lapos, cafat, s lebernyeg-alakú szörnyeit a vulkán-lobbanás,
a tenger-alatti tűz, s most, mint falevelek úsznak-nyüzsögnek a felszínen.
Temes vidéke. Ott fönn a vár, körűl a mocsaras csönd ragadozó-lapulása.
Vár? Csak kő-törmelék, elmázolt rovar utolsó rándulása.
Gyönyörű lesz a lázadó anyag utolsó, győztes feltódulása,
az értelem, s a fertőzött szenvedély nagy, teljes bajvívása.
Vagy ez a vár, mint húsevő virág növény-kancsója magába csalja
harcosait, akár e szelíd ragadozó a bogarakat, a boldog legyeket?
S e ragadozó-némaság a csönd fürtjeként tünődik, eleven üstöket lebegtet
a szár, láthatatlan lángtól izzik, a hangra les, hogy a hordozót befalja.
Pompázó csalétkek, méz-illatok bódítása, csapóajtó, mely befele billen,
a virág-verembe hull a fény szerelmese, vergődhet, a kancsószáj összezárúl,
mint a szüzek méhe ijedtségre, megráng a virág az áramütés villám-sudarátúl,
s a rab donogva sír, míg fáradtan lehull, ki nem röpülhet innen!
S növényi savat, mérget, lúgos váladékot választ ki az eres lila gyomor,
s reggelre legyek csontváza halomban, mellkasok roncsa e temető-kehelybe,
a kecses tömegsírban kiszopott-belsejű vázak, mit a levegő üvegez be
és virúl és kövérebb lesz e csönd-tigrisszáj, falánk szerelme forr!
A halál hányféle változata! Hányféle támadás, amely imának látszik:
csuklónál összetett virág-kezek, amik a semmi kelyhét tartják alázatosan,
cukrozott nyelvek, a légbe-nyíló fogsorok, amik összecsapódnak boldogan
a zsákmány fölött, imára kulcsolódnak, összeférceli őket az éhség a pusztulásig.
Eleven tüskekosarak, tűszatyor, ami összezárúl, mint a holtak fogsora,
húsörvény, pettyes, világító-húsú csupa-lebernyeg torok, növény-vizilófej,
tövisketrecek, amik a fogoly-szenvedés lágy részeit kiszürcsölik, szirom-delej,
hullaevő vadak, tündér-alakú mohóság: csal, hazudik mind, mert mostoha.
Vagy ez a láp, mint húsevő-tányér, amely csupa árammal telt tapadóakna,
halálos ragasztó, elevenre-éhes hamisság; ez fal be minket,
ez lepi el szemünket sötéttel, ebbe ágyazza a halál a szívünket?
Nem, nem lehet, a sors minket teremtett a halálnál makacsabbra!
Mi arra születtünk, hogy értelmet adjunk a magányos anyagnak,
hogy megváltsuk önmagunkat, mert más értünk keresztre nem feszűl.
Halál? Szolgánk lesz az is, szolgája annak, ami mibennünk megtestesűl!
György föláll, enyhül szigorú arca, már ferdén ver gyöngébb sugara a napnak.
S lát egy varangyot, aki szitakötőt fal: minden porcikája nyel, rezeg,
habzsolja a tündér-pillanatot, gyűrődik le torkán a porhanyó-üveg,
redőket vet húsa, tokája, a gyűrkőzésben majd megfúl, liheg
és eltűnnek a szem-óriások, üvegfátylak, hajlékony ízű üvegcső-szervezetek.
Ezen egy picit eltűnődik, aztán patalukat keres az ingoványban,
s a láp könnyével arcát megmossa, göndör fejére csatolja sisakját.
Füttyszóra jön a ló, röhög: indul Dósa, már alig látni alakját
a fény-lótuszokat nyitó, nap-érccel befont sötétzöld magányban.
Játszik a Székely a lósörénnyel, a lovacska laska levelek felé kapva poroszkál,
rázza fejét, fölhúzza orrlikát, megugrik, megvidámul a teste.
Friss lélekkel üli György a mént, megy hazafelé lágyan ügetve,
s mikor a síkra ér, vad vágtába kezd, kanyargós sugárban robog már.
Berobog a hemzsegő tábor közepébe, vágtában ugrik le a lóról, de az
megtorpan abban a pillanatban, ágaskodik, röhögve viháncol.
Fogadja vad ricsaj, boldog rivalgás a Vezércsillagot, utólja a táncból,
dülöngélés, hahota: épp csavarja, tépi egymást két meztelen kamasz.
Leül a szakállas kupac közepébe, enni kezd, nyújtanak neki
fácán húsát, kibelezett fajdkakast, mézes borral rengő kupát,
isznak is áldomást, György gégéje kortyra mozog, megoldja vért-vasát,
nem messze tőlük az árulás jutalmát egy karóba-húzott hadnagy hirdeti.
Mert aki könnyűnek találtatik, fölszáll, mint vízben az olaj,
a felszinen vet sárga tányért, nem tud a tisztasággal keveredni.
Igyatok fiúk, meg-nem-tört szárnyúak, de sokat kell még verekedni,
igyatok tücsök-hangú apókák! De mintha rengne, mozogna a só-álmú talaj…
Ó, te, az élet tábora, együtt a bűn és tisztaság, gyönyör és fertelem,
legyek felhői, szerelem, kaszák zúdulása, mocsár és tiszta ég,
gyönyörű bozsgás és csillag-nyugalom, páncélos, toprongyos kanok, gilicék,
tékozló szenvedély, keselyű-tánc, eszelősök és gazdag értelem.
Az értelem! Mert azt akarjuk, hogy ne vak ösztönök uralják szívünket,
ne az anyag ős-törvénye, láza, ős-bűne, vérengzése és bujasága,
ne a mindenség szállni-vágyó virágpora, az ágyék paráznasága,
az egymást-faló, s egymásban-boldog érzékiség igázzon le minket.
Ne a buja kristályok násza, csillagok tapadása, sejtelmek rettenete,
a sejtek kocsonya-láza, a világűr mibennünk, babonák varázsa,
ne a táltosok hazudozása, idegzetünk fény-érzékeny máza,
de a rendezésben rejlő értelem legyen az ember végső igézete!
Az ember legyen úrrá a mindenség magányán: ez a sorsa!
S az ember magányát oldja fel a mindenség hite.
Ó, tábor, te legszebb küldetés, háborgó angyal, a szegények özönvize,
szépséged rettentő-harag, te hited emésztő, hited az emberiség sorsa.
Ősz taták cirpelnek egy csomóban, mint a tücskök, ők imígyen mulatoznak,
tömör kerekű szekér alatt terhes anya fekszik, kisjézust álmodik szegény,
bő-vérű zsoldosok pipáznak, bor csurog mellyre-szakállra, olajlik vért tükörén,
pikkelyes madárlábak repdeznek, mint nagy szúnyogok, holtat mocsárba taposnak.
De jön a halál, tereli fekete hattyúdalát, senki se sejti,
úszik a fekete vizen, honnan tudod? Hisz csak a nyárfa levelét ejti,
honnan tudod, hisz árnya sincs, hírt nem hozott róla senki:
tereli nyüzsgő vasmadarát, ragályos nagy támadását kifejti.
De lódobajtól, patakopogástól zizegni kezd a fákon a levél,
valahol vasvértű lovaktól sebhelyes a föld, zörögnek vonulva, mint a sáskák,
páncélos mellűek, vas-bábból lövi a ló szem-villogását,
vasba-pólyált-karú vitézek kezében reng a fekete dárdanyél.
Dobszó és trombitaszó, tarram-tarram, vagy csak dögmadár víjjogása,
vagy csak fák tülekvése a forró szélben, ami idesír, az orkán foszlánya ez?
Paták dobogása, vagy csak az égre föltóduló meteorok sustorgása volna ez?
Seregek pora göngyölög messze, vagy csak a vándor-homok repűl, a kvarc-kása?
Vashabú gonoszság kúszik Ulics felé, árad ezer ágra oszolva,
a kukoricásban lovassereg törtet, alighogy kilátszik a lovasok sisakbúbja,
sárga habon ércludak úsznak, esőhólyagok a vas-csobogással vonúlva,
s jönnek az úton is, vastagon lecsorogva puszta mezőkre, rejtőzve sűrű porba.
György figyel, föláll, Gergelyre néz, Gergely öklével törli gyenge szakállát, –
messze porzik aprócska pont, lovassá tágul, ahogy száll közelebb,
s e tajtékos futócsillag Dósa elé robban, nyujt át neki álnok levelet,
levelet Zápolyától, hogy ideért, jött világra-segíteni György úr magzat-álmát.
Harsogva olvassa Ambrus a levelet, György arca egyre sötétebb villogású,
s ekkor a sűrű embercsomóból feléje evickél, elébe pattan, mint kabóca
egy rác fattyú hetykén, kérkedni kezd: a nagy hős, víjjon meg vele Dósa!
Áruló? Bolond? György lándsája pillanat-öklelésű, kardja halálos-csapású!
Egy pillanat, s a két mén összeugrik, egymásra omlik vas, ideg, hús,
egy pillanat és Dósa sok-élű lándsát az áruló álla alá akaszt:
kipöndörítette a nyeregből, s levágta, mint egy kevély kis kakast.
S felzúg az ámuló nép, terjed a kiáltás fodra: Jézus! Jézus!
Jézus! Jézus! Örvénylik a tábor, kavarog a szakállas-sisakos fej, csecsemők rínak.
Jézus! Jézus! Lovak nyihognak, fegyverek zörögnek, gyávák imádkoznak.
Jézus! Jézus! Dobok ropognak, ércmadarak: trombiták rikoltoznak.
Jézus! Jézus! Lovasok csomóba topognak, gyalogok vezérük köré ikrásodnak.
Jézus! Jézus! Most üssetek! Most dől el sorsotok fiúk, apák!
Jézus! Szűzanya szíve alatt érett, most hozz szerencsét a lenti magyarra.
Jézus, te ács fia, ülj lóra most, száguldj velünk, kezedet fond a lándsavasra,
hisz erejét ismered, hegyéről szívtál ecetes szivacsot, szíved az hasította át.
S föláll az angyal-hordalék a síkon, egyetlen akarattá kristályosodik,
középen Dósa lova táncol, vas-borítású csöpp fejét föl-fölveri,
áll a roppant gubancos-rongyos világ, megdőlve szinte, csak egyet kell inteni!
Ott túl, a puszta mélyén Zápolya hada, mint végtelen karéjú ezüst csík.
Aztán kis porpamat rebben odaát, s elindul a milliárd-ízű fémrovar.
György karját emeli, s robogni kezd, szembe a vaspók-nyüzsgésnek,
lándsáját előre nyújtva száll, a ló nyakára görnyed, készül a döfésnek,
a vastajték szembe árad, nő a lófej, dárdahegy, ollóit mozgatja a csupa-szem rovar.
És György után zúdul a többi is! És összetorlik a két sereg.
Jézus! – zúg itt is, ott is, kardok cikkannak, paták vöröslenek,
őrűlt lovak vért okádnak, tajtékot a keskeny fugájú fémálarc-pofalemezek,
ember arcára, állat hasára kiül vastag erekkel a gyíktorokként lüktető ideg.
Topognak nehézkesen vas-öltönyű lovak, habzik a vértek rése,
szügyek réz-mellénye, tomporok fém-burka alól fut aranysörényű tajték-patak.
Fém-látomás! Bádog-koponyákban kocsonya-rózsák, nagyszőrű üveges orrlikak,
a lágy részek élete oly finom, mint a lehúzott szilvahéj belsejének erezése.
Vérpikkelyek a tüdőbe taposódnak, mozognak, mint eleven kopoltyúk,
dárda reked meg paraszt nyakában, kaszahegy úri kobakban,
csikó nyihog, Gergely csillag-szakállát látod néha fényleni a vas-csatakban,
papok szoknyája emelkedik, kis baltáikat pörgetik a hajdúk.
Lőrinc tüskés vasbuzogánnyal tombol, s bíztatja katonáit,
homlokán megpattant egy ér az izgalomtól, úgy verekszik.
Csődörök egymás lágy tokját kiharapják, hasas kanca lihegve lefekszik.
És messze bent a vas-bolygás közepében György fehér vértje, sisakja világít.
Harc? Nem volt még nehezebb! Harc? Nem volt még keserűbb!
Mint lágy emlő reng a föld, tódul a sokaság előre-hátra,
megroggyan itt-ott Zápolya vasfala, hátrál a lázadók tüske-gátja.
Zápolya lovasai: rajzó kőrisbogarak, pajzsosai: rakáson hemzsegő tetűk.
Ó, ki ne tudná: ez az utolsó verekedés, a legnagyobb, könyörtelen!
Csak üssetek, csak öljetek fiúk, zúzzátok szét a gőgösök hitét.
Ha elveszünk, nem lesz többé magyar, megrothad, ami szép.
Nem volt elég a zsibbadt némaság, az embert lealjasító gyötrelem?
György? Vihog vasszoknyás kis lova, mint tészta bugyog a hab a vért nyílásain át.
György? Dúló isten-csillag! Pillants oldalra is, szablyáddal szelt hold-udvarodra!
A sűrűségből odapattog egy fém-Ájtatos Manó, dárdáját két marokra fogva,
s lesújt, a dárdaél a combtőn átszalad és átveri a Vezér kis lovát.
Eldől a ló a szörnyű sebtől, Dósa combja a lovához szögezve,
ahol a mellvértet a combra csatolják, ott szaladt be a bitang dárdahegy!
És viszik már Dósát megkötözve, a sas szárnya kókkadt, bicegve megy
lándsák koszorújában, utána Gergely tántorog fehéren, szakálla ragacsba keverve.
Vége? Nem! Jaj, mi lesz velünk? A könnyű lovasság megszalad.
Dósa fogoly. Már ökölharc dúl, vad mészárlás, zavarodott.
Hol a vezér? És Gergely merre jár, a szőke csillag halálba bukott?
Jézus! Jézus! Lőrinc üvölt: „Keresztes forgasd véres kardodat!”
Futás? Halál? Öldöklés? Félelem? Fut húszezer? Negyvenezer?
Fut a keresztes, fut az árva vesztes, tódul a mocsarak felé,
a folyó pezseg, ahogy rakáson fuldokolnak, fut, fut az élet felé
az árva paraszt, könyörög, térdrehull, s holt hány hever a síkon? Húszezer?
Ahogy a csillagról elűzött angyalok hemzsegve zúdultak le a mély verembe,
s kavargó sűrűségben szárnyak és arcok örvénye zuhant a lenti pép tüzébe,
úgy zuhantak ők a halálba át; a halál tejútja hull a semmiségbe.
S iramlik már a tábor is: ménesek, gulyák, nyájak rohannak bőgve-rengve.
Fut a törpe, zömök kis árnya is, ülepén-ugrálva szinte, élni siet,
biceg a sánta hegedős hátára kötött hegedűvel, gyér szakálla csupa hab,
lohol a cigánylány, hegyes csecsei ugrálnak, orrában rézkarika, ki ér hamarabb
a nádasok sűrűjébe, anyák zokogva hurcolják csöppségüket.
Sebesült-ágyékú vonszolja magát, mint parti homokon az ebihal,
habos paripán vén zsoldos menekűl, sisakját elhajította,
másik holtat tetet, mint a fűbogár, hátára fordult ló kapál nyihogva,
átlőtt halántékú harcos a ló nyakára dőlve nyargal.
A láp! A láp! A ménes a mocsárba zúdul, összetömörlik, sír, remeg,
orrlikak, fogsorok, szemek kazla, mint hangyakupac egymáson a lósokaság,
sűllyed, vergődik, ökrök fehér kásája remeg, bőgnek nyakig elsűllyedt bikák,
a fekete lángba taposódnak, kiállnak ökörszarvak, lófülek, tátogó lószemek.
Tán egymást a tűz-derengő földközépig letapossa a sok állat,
haldokló orrlikuk gyűrűket fúj a sárba, hánykódik a sár, ahogy merűlnek,
csillaggá csomósodott birkák úsznak a fekete mézben, forogva kergűlnek,
kis gyűrűs szarvuk után sár-hólyag marad a felszinen virágnak.
Hogy zabál a mocsár, fortyogva, böfögve befalja mind a menekülőt!
Gyomrában majd csontvázak csipketornyai, a halál csontkastélyai libegnek,
a csonttalan egysejtű, az ős-puhány így lesz csontvázzal több, mint a gyermek,
ha épül anyja méhiben, de most még kortyol, hemzseg a fuldokló barom, üvölt.
Ó, ez a menekülés! Özönvíz előtt nem volt íly futása a létnek.
Kis kordék robognak, szamárfogatok a lassan lehulló éjszakába,
sáska-lábszárú harcosok szaladnak bujdokolni, vagy a halálba,
foglyok kötegeit terelik, az elbukót lökik a lándsaélnek.
A láplukakban vergődnek nagy, nyúlós-szárnyú sárdenevérek:
szakállas férfiak, a némuló csatamezőn ló vizel, fáradt mén csatangol,
holtak közt sikítva szül egy asszony, harcban-megkergült gyerek barangol
és sűrű vad szaga terjed ragadósan a virágnak és a vérnek.
Zúgnak nehéz legyek, a várban beszélni kezd a kis harang,
nagy máglya kezd lobogni odafönt, Báthory népével zajongva levonúl,
vasvértű csődör kancára hág, de a roskadó bádog-örömről lefordúl,
fáradt szegény, virágja hervadt, tajtékban fürdik, hát inkább füvet harap.
Mocsarak, erdők? Sustorog a sok pudvás-levelű növény, zizeg a nád,
kit rejt a sűrű sír, kit rejt a vatta-velőjű bodzafa?
Lőrincet fáklyás lovascsapat keresi, világító szúnyogok gomolya.
De ő új harcot gyújtani száll gyors lovon, keresni új hazát.
Új hazát? Új hitet? Hát hova fusson, aki már idenőtt e röghöz?
Mit vétettünk, hogy íly bosszúval sújt az Úr, hogy leömlik ránk haragja?
Mi vétke volt szívünknek, hogy enszájunkkal megzabáltatja
nemző hitünk, hogy nagy ívben szállni nem tudunk öröm tiszta sugár-körödhöz?
A vízözön, talán az volt íly rettenet, íly értelmetlenűl galád,
tékozló pusztítás, kéjes tobzódás, szemérmetlen hazugság!
Ez a menekülés… Az a futás! Futnak a szarvasok, a cítrusfák,
s látom, robog a bölénycsorda, üget a hegyek felé százezer tevecsalád.
Zúdúl az űrbe bogár, rovar, vastag sugárban, mint a dárda,
varangyok, hüllők, pikkelyesek tódulnak egymáson, mint a láva,
együtt szalad a szelíden-legelésző, totyakos-tomporú, kígyó, galamb, hiéna, páva,
oroszlán, gazella, s mint óriás csorda virág a zsiráfok tündér-iramlása.
Együtt úszik cet és viziló, millió elefánt a városok fölötti latyakban,
madarak tű-csődülete száll, világ-menekülés, ember siralma,
torony csúcsán csigabiga ül, házán kisebb csiga szarvát hajlogatva,
mozognak rakáson, tódúl mind a csúcs fele, ott nyüzsögnek kupacban.
És ömlik a víz, s a világról lesodorja az embert! Szakadj meg látomás!
Tán egy őrült képzelet okádta embergyűlölő lelkét az ember-szívekre.
Szörnyűbb a mi halálunk, istennek nagyobb vétke nem lehetne!
Szöcske-ugrással szökdelt a viziló? A jövendő omlott össze tebenned utolsó-futás!
Hát hova fusson, akinek gyökerét csak ez a só élteti,
akinek lombját leperzseli a másfajta harmat, mint a láng?
Csak meghalni lehet e szörnyű földön? Csak eltűrni, ami bánt:
napok tőrét, a némaság gennyedző sebét, a kórt, ami tüdőnk elégíti?
Ó, ki tudna jobban sírni, mint az ember, aki megmaradt
a tékozlás után, hol az a Jeremiás, az az egy, aki az űrbe süvölti
bűnét az úrnak, mert maga is egy rondaság, nyálka, vér, szájából sár ömöl ki,
s körötte rothadó dögök, fölpuffadt tetemek, szárazon aszalódó őshalak.
Körötte iszap, moszat-üledék, zöld nyál lóg mindenütt, tenger haja,
halak hemzsegnek a kő-városokban, falakon kagylók, medúzák, mint sebek,
csigák fürtökben a kopaszágú fákon, vizinövények nyálkás lombja libeg
és nagy sószag, kábító és terjed láthatatlanúl a bűn, átok, nyavalya!
Ki tudna sírni, mint a próféta sírhatott a pusztulás után?
Jajgatni, húsát tébolyúltan tépve? Én láttam Dósa György halálát!
Hogy ették mellét, térde-ikráját, hogy ették bütykös lábát!
Karókon hörgött a haza. Én láttam Gergelyt az utolsó szívverés után!
Csillag-omlás volt, keselyek-dáridója, karók nagy napja, ünnepe:
elporlott a gyönyörű, világnagy-csillag, a kisérlet angyala elégett,
a szikla-fergeteg ledőlt, akinek homlokán arany-sasok raktak érc-indából fészket,
csillag-falók, mi, csak nyögünk és jajgatunk, mint a szegények istene.
Ó, nincs rettenetesebb, mintha látsz emberhúst faló embert!
Ahogy ökrendi-zabálja szegény tébolyúlt a szabadság eleven húsát,
a rondaságra kiéheztetett, a félelemtől önmagát elárúlt nyomorúság,
eszi és kiokádja, de újra harap, mert mások bűnétől nem vár kegyelmet.
Lovasok gyűrűje, papok bozsgó légy-dombjai, dárdával odaterelt csőcselék,
Máriás-lobogó, pörkölt ember-hús szaga, lándsák özöne mered:
György ráng a trónon, bőrén kinőnek, mint a szőrzet, megpattannak a hajszálerek.
Pajzson elébe teszik a megalvadt csillagot, Gergely viaszba-csöndesűlt fejét.
S jönnek tántorogva, az éhségtől szinte vakon a bódúlt bizalmasok
és Györgyre rohannak, eszik a lábát, marcangolják, mint a farkasok
és nádsíp szól, sír a kis-kanász, a sánta hegedős cibálja a vonót, zokog
és füttyszó és hajdútánc, s a hazában szanaszét kukorítanak a kakasok.
Halleluja, halleluja! – zúg a kidagadt-szemű papok víg kórusa.
Halleluja, halleluja! Te lázadó-király, en-kölkeid befalnak!
Halleluja, halleluja! Király húsa, mi kéne más a felbolydúlt parasztnak?
Zabáld csak önmagad te nép, vagy megérinti szíved melegét lándsánk hideg vasa!
Üvöltsd, hogy így jó ez, ahogy van! Trónnak jó lesz a máglya arany-kelyhe,
korona kell, másnak-még-sose volt? Hát tessék: az izzó ökörszájkosár!
Éhes vagy? Zabáld meg istened elevenen! Mi kell még: béke, nyáj?
No, hát egyél te dögevő egy-bendő nép, világűr-gyomrod még nincs betelve.
A sánta hegedős a hegedűt kiejti kezéből, könnyét törli, szipákol,
elszáradt lába viszketni kezd, hát a világot feledve megvakarja,
de odaugrik két izmos cigány, szakállát, haját markolva elvonszolja.
Megtébolyúlt hadnagy kacag, száján gyomra kifordul, át a halálba táncol.
Dósa? Egyetlen-átok! Felordít: „Farkasok, magam-nevelte vérebek!
Megesszük egymást mint a pókok!” De már nem gondol semmi mást,
szakálla melle-szőrébe omlik, a korona ölébe hull, elvégezte az isten-roncsolást.
Zápolya fölhajt egy kupa bort. György szívét lándsával megdöfik. Elvégeztetett.
Meghalt? Vele a remény bukott a sírba, vele a tavasz üszkösödött meg.
Nélküle hogy élhetünk? A gonosz föld mérget burjánzik, kvarcot sistereg.
Nézz szét e hazában: karók, keresztek, foszló ágyékok, nagykörmű lábfejek,
lábszárakat terem az ág: mint fát a repkény befonják nagy üveges viszerek.
Ott lóg a gajdos, a hegedű nyakába akasztva, legyek borítják, mint moha,
karón a másik is, kúsza görcsbe torzúlt, mint sziklába tekeredő fa-gyökér,
szakállas tüske, kicsavarodott ércköteg, összeaszott arc és tenyér,
izom és térd-gubanc, lapos arccsontú fej, rajt legyekből töviskorona.
A harmadik, mint szitakötőszárny, tündöklő légi üresség.
Ó, emberi szenvedés, legteljesebb magány, élők és holtak jutalma!
Eszembe jut a Grünewaldi kép: kicsavart húsgyökér, szakállas emberfa!
Itt korhadt lábak alatt egy anya ül, hagyja, hogy lándsások nevessék.
Ó, anyák, minden kín viselői, nem átkozzátok el áldott méhetek?
A gyönyört, a vétket, a férfi-bűnt, a nektek mindig szenvedést hozó bujaságot!
Hogy legyen méhetek, mint a sivatag, ezt érdemli csak a világ, nem virágot!
Testetek száraz kút, emlőtök mérgezett tejű, hisz rátok a halál ostora méretett.
Anyák, akik zokogva borúltok a viasz és üveg-fára, reménytelen-csönd fiatokra,
s csillag-nehéz fejét tartja öletek és nem értitek mi történt,
csak sírtok nyüszítve, nincs is már könnyetek és szültök újra, betöltve a törvényt,
mi, férfiak esdünk bocsánatért, anyák, hozzátok megtörten fölzokogva.
Meghalt? Megettük? Gyors cigány-kés ágyéktól szívig fölmetszé testét:
szívét kitépték, s azt is meg kellett enni a kergülten táncoló hajdúnak.
Fejét dárdára tűzik, s három lovas viszi robogva Szegedre Pálfynak.
Beleit megsütik, hogy röhögve velünk azt is megetessék.
Meghalt? És mi, kik ettük húsát, élünk tovább örök iszonyban?
Mert ettem én is, elárúlva hitét, s testének minden falatja
égeti szerveim, s megüli szívemet kopáran, mint a láva kihűlt habja.
Nélküle élhetünk? Az árulás nem oszlik el a lélekben és gyomorban.
Mint daganatot az idegek, erek, benövi szívünket a rettegés,
s végigcsorog bennünk a szenvedés fényes gyökerekkel, mint földben az érc-erek,
arany kín-zuhatagok, kristály-daganatok mibennünk izzanak, fémlenek.
S a belül-sebes valót gyógyítja-e a teljes-sugalmú fölismerés?
Meghalt? Mi zúdúlhatott át agyán egy pillanat-törmelék fény-viharában:
hát érdemes volt? Értük? Magamért? Szégyen? Igy maradt magára?
Övé a bűn? Hányszor kell még majd újrakezdeni? Talán hiába?
Meghalni? Ez a legkevesebb! A legtöbb: értelmet találni a halálban!
Mikor már csillag-tejek között suhant a félig-öntudatlan,
s körötte új világ: égitest-ikrák, fény-idő-halmazok, tejútak ár-apálya,
mozgó fénypetty-tömegek, gázfonalak, csillag-láncok, ködök bomlása-társulása,
óriás-csillagok forrósodása: te elveszett nép akkor sem voltál magadban!
Meghalt? S mi szétomlunk, mint a füst, eloszlunk értelmetlenül?
Fölfalt minket a régi hazugság, mint anyagot a vonuló termeszek?
Mint vöröshangyák az elefántot? Tömpe fogsor-halak módján a Zápolya-sereg?
Zápolya? Izelt-fém ujjaival mellvértjén dobolt, hitte már trónon ül.
Meghalt? A fecskék, a kis-könnyűek, hogy cikáztak a nyári égen,
bukdosva, felpörögve, egyhelyben állva, összetorlódva boldogan,
hab-csontú, fehér-hasú vidámak, míg nem jött a végső roham,
míg érezte: vas-dudvák, fémlevelek nőnek a pusztán s a trón tövében.
Meghalt? Nem volt íly szenvedés még e kölcsön-fényű, ősz égitesten;
mikor a forró nap-sárra az őseső csapódott, az volt íly fájdalom talán,
mikor robbant a tűzmocsár, óriás páfrány-földrészek nyögtek láng-záporán,
mikor taréjos őshüllők, pikkelyes-állatsziklák haldokoltak mennykőtől sebezetten.
Meghalt? De Lőrinc, mint a mocsarak lidérce nagy homlokával föl-föllobog
szerte a hazában, száll, mint az elűzött angyal, kezében tűzvirág,
csillagtól csillagig repűl, gyűjt hadat, hol itt, hol ott lobban még a láng,
bolyong a zord űrben magányosan, s hamvadnak a várak, templomok.
A mocsár? Megőrzi kövér lángjában az embert, gyomra, tüdeje betömve
nyüzsgő meleg kocsonyával, a ragacsban lebegnek fürtökben, mint a rovartojás,
alszanak álomtalanúl és léttelenűl, mint a csecsemők, fölöttük gyönge sás,
fölöttük jajgató haza, növényi bűn-orgiák, anyák hasztalan könnye.
Mert ez a föld buja bűn-tenyészet, itt úr az ördögök királya,
dudva, bürök, szamártövis, lapu zöld vas-üveg tajtékja borítja
és vad, fűszeres, halotti szagú virág lepi zsírosan, mint az ikra,
ez a föld varangyok, fürge viperák, gyíkok, szakállas-szügyű vadak hazája.
Üres megyék, ugarok, virágok méze, mérge… Jaj, belőled mi maradt
emberi remény? Csontok kepéi, koponyákon párzó szentjánosbogarak?
Szerelmes lepkék arany-palatetője, zsindely-kúpja a mécsfény alatt?
Virrasztó magányosak, loholva menekülők, elszálló vándormadarak?
Mert fut, menekül innen az élő: vándormadár-táblák, oszlopok
suhannak az űrben, vetkőzik a madaraktól-üres táj, a szárnyaktól-üres ég,
suhog a láp füve, mérgezett virága, a tüsketornyok zsindelye kiég,
megszarusodnak a rozsdás kaktuszok, a szitakötők szines köd-tánca ellobog.
A méhe viasz-koporsóba fekszik, szakállas remeteként,
a sárga-feketegyűrűs, üvegpalástú királynőt ablaktalan kristálypalotába
falazzák testőrei, s a testőr-gondolat magát befalazza viasz-koponyába:
iszap-sírba, viasz-cellába menekűl, aki már föladott minden reményt.
Menekűl? Ó, mért nem szállnak el a jajgató őszi vándormadarakkal
rebbenve a kis falvak, kő-csattogással a városok, a kőrisek, a tölgyek?
Mért nem tódulnak az űrbe a szarvasok, medvék, lovak, nagy abroszokban a földek,
hogy itt csak az üres űr maradjon, holt szív, átdöfve arany-dárdával, a nappal?
Mert a darázs, mint sírjából a Jézus, tavaszra megint föltámad,
bűzt és pinceszagot árasztva sírjából kiszáll pompában megújulva.
De ti, akik elnémúltan feküsztök a csüggedésbe, a mocsárba hullva,
mit keresnétek e sivatag földön? Mézet? Virágot? Röpülni szárnyat?
A kis hüllő, ha először vedlik, üveg-lángot szül, gyűri le magáról
a szenvedés pikkely-zsákját, kínját-verejtékét testéről lerángja lihegve,
hasa, lencsés torka ráng-dobog, egyetlen dülledés, foszforos foszlány a teste,
aztán megnyalja szájaszélét boldogan, – s nem fél a második vedlés iszonyától.
De mit vedlett le a mi testünk? A hitet? Az életet? A nyomort?
A kínlódva megvedlett ország Európa kövein liheg, nem újította meg magát!
Marad a még-mélyebb-lét, a tengerfenék tündöklő nyomora tovább?
S termelünk villany-sugarat, bozótos fény-dúcokat, sárga fényport?
Ó, mivé nyomorodtunk mi a kristálysírlapú, áttörhetetlen sírban:
vagyunk szörny-erdők odalent a mélyben, kocsonya-derengés, állat-virágok
korcs fájdalom-ligetek, lebegő idegkócok, félholdszemű lebernyeg-álmok,
rojtos szoknyaként libegő csápkoszorúk, ott rejtezünk a mohó fényzsírban.
Fölvettük növény, virág, csillag alakját, csaló, idegen formák
varázsa rejti szívünket, lettünk mérget lövellő tejútak, hús-ecetfák,
halálos szorítású rabló-hálók, hullaevő legyezők, dögevő-fénydárdák,
világító-fürtös gyomorláncok, foszforeszkáló hús-csillag-hordák.
Élünk tányérszerűen ellaposodva, fénylő koronggá alakulva,
egyikünk csupa ragyogó tapogatószál, a másiknak egyetlen óriás szem a koponyája.
Van elektromos fényünk, foszforeszkálnak idegdúcaink, szemünknek szép a lángja,
kitermeljük magunkból a fényt, szüljük a ragyogást az életért ellapulva.
Egyetlen-szem, egyetlen-gyomor, egyetlen-tapintás a mi létünk,
kisajtolták belőlünk a nem-emberi-lét milliárd változatát.
Csupa-ravaszság, csupa-rettenet, csupa-rejtőzés ez a világ
és mi lesz velünk és élni nem tudunk, ha e nyomorból kilépünk?
Beledöglünk, vagy testünk vért ereszt át, mint Krisztus homloka?
Szétdurranunk, vagy kiokádjuk szívünket, kilőjük gyomrunkat a csillagokra?
Léghólyagunk úgy kitágúl, hogy szájnyílásunkon át belső szerveink kinyomja?
Kiökrendezzük önmagunkat, kitüremlik a rejtett éhség szájunkon a homokra?
Mert a foszforos agyak, fénytermelő-csápjaink a levegőn eltaknyosodnak,
mert páncél-védekezésünk, puha-tündöklésünk elmállik odafönt?
Hisz oly sok a fény, oly tág az ég, a könnyűség oly roppant súllyal köszönt!
Mert másképp élni nem tudunk? Nem születtünk mi érc-csillagoknak?
Vagy, ha élünk, hordjuk tovább a szervekben, lélekben, idegekben
az idő bűnét, a nyomorúságot, s tovább adjuk ivadékainknak?
A fajta hordja tovább a korcs-reményt, élünk örök igézetében annak?
S őshalak rothadékát vágyjuk, cetek máj-maradékát, zsírját a lehulló belekben?
Ó, ember, a hitedet ne veszítsd el, őrízd meg a lélek nagy hitét!
Ki volna nálad nagyobb, nem lehetsz vágytalan, ne tűrd a szenvedést.
Ha kell, hát százszor újrakezdjük, vállalva ezt a legszebb küldetést,
mert a szabadság a legtöbb, amit adhat önmagának az emberiség!

 

 

 

[ Digitális Irodalmi Akadémia ]